„Wen rufst du an?“, fragte Mathilde und schwenkte ihr Weinglas. „Für eine Beratung?“
„Sei vorsichtig“, erwiderte Diane beiläufig. „Wenn sie wirklich anfängt zu weinen, müssen wir wieder die Gnadenkarte ausspielen.“
Adrien lehnte sich in seinem Stuhl zurück.
„Cassandra, mach kein Drama daraus.“
Ich musste fast lächeln.
Es berührte mich zutiefst, wie schwache Menschen immer flehten, der Tragödie zu entkommen, kurz nachdem sie sie ausgelöst hatten. Sie wollten nie Frieden. Sie wollten nur, dass ihre Grausamkeit ungestraft blieb.
Ich drückte Arthurs Nummer.
Nachdem es zweimal geklingelt hatte, ging er ran.
„Cassandra?“
Seine Stimme veränderte sich sofort.
Arthur Delatour hatte sich sechs Jahre lang um meine Rechtsangelegenheiten gekümmert. Er hatte mich wütend, erschöpft, eiskalt, strategisch und manchmal sogar witzig erlebt. Er hatte mich auch schon einmal erlebt, nach der Beerdigung meines Vaters. Ich war so verzweifelt, dass ich kaum ein Wort herausbrachte. Doch die Stimme, die ich an jenem Abend von mir gab, war ihm fast unbekannt. Sie klang emotionsloser als Wut. Und viel bedrohlicher.
„Arthur“, sagte ich. „Aktivieren Sie Protokoll Sieben.“
Er schwieg.
Nicht, weil er es nicht verstand.
Denn er verstand es vollkommen.
Als er schließlich sprach, achtete er sorgfältig auf seine Stimme.
„Sind Sie sicher?“
Adriens Lächeln am anderen Ende des Tisches verblasste leicht. Er verstand den Kontext nicht, aber er erkannte den Unterton. Jahrelang hatte er Aufsichtsräte geleitet, in denen Leute saßen, die ich persönlich befördert, gerügt oder entlassen hatte. Er roch den Hauch einer Bedrohung durch das Unternehmen, obwohl er deren Ursprung noch nicht kannte.
„Ja“, antwortete ich. „Es tritt sofort in Kraft.“
