Ich legte die Hand auf meinen Bauch und wischte mir übers Gesicht.
Das war das Wichtigste.
Wegen des durchnässten Kleides.
Wegen der Kälte, die meine Schultern erstarren ließ.
Bevor du lachst.
Mein Kind regte sich erneut, als wolle es den brutalen Schock verdrängen – das eiskalte Wasser, der vergoldete Speisesaal, der durchdringende Blick, der mich hatte fallen sehen. Ich presste die Hand auf meinen Bauch, bis die Bewegungen etwas nachließen.
Diane Delorme lächelte noch immer.
Sie stand an dem langen Tisch unter den antiken Kronleuchtern ihrer Villa in Neuilly-sur-Seine, hielt noch immer den Eiskübel in der Hand, die Perlenkette makellos um den Hals, der Lippenstift unversehrt, die Grausamkeit perfekt hinter einer raffinierten Maske verborgen. Auch Adrien lachte und legte lässig die Hand auf Mathildes Stuhl, als beobachte er ein kleines Spiel. Mathilde wiederum hob ihr Glas an die Lippen mit der verächtlichen Gleichgültigkeit jener Frauen, die Eleganz mit Unzerstörbarkeit verwechseln.
Der Raum duftete nach Lammkeule, Rotwein, Zitruskerzen und antikem Silber.
Ich kannte dieses Haus so gut, dass ich jedes Detail mit Stolz und Ungläubigkeit betrachtete. Die cremefarbenen Wände, die Wandleuchten, die ich bei einem Antiquitätenhändler in Saint-Germain gekauft hatte, die von einem Spezialisten restaurierten Stuckleisten, der Perserteppich, der nun das schmutzige Wasser aus meinen Haaren aufsaugte. Drei Jahre zuvor hatte ich stillschweigend ein Budget für die Einrichtung dieses Hauses genehmigt, das als Privatgrundstück für Unterhaltungszwecke ausgewiesen war. Ich lächelte damals über die Excel-Tabelle und fand es ironisch amüsant, dass ich den Komfort einer Frau wie Diane finanzierte, ohne zu wissen, wer sie unterschrieben hatte.
An diesem Abend geschah nichts Lustiges.
„Sieh sie dir an“, sagte Diane und nickte träge. „Sie weiß gar nicht, wie sie reagieren soll.“
Mathilde schnaubte verächtlich.
Vielleicht steht sie unter Schock. Oder vielleicht fragt sie sich, ob Tränen als Flüssigkeitszufuhr gelten.
Adrien schnaubte verspielt.
„Mama, sei brav“, sagte er. „Sie hat schon genug zu tragen.“
Der Witz hing einen Moment in der Luft.
Dann lachten sie wieder.
Ich nicht.
Ich vergrub meine Finger in den Taschen meines Umstandspullovers und klappte mein Handy zu. Der Stoff klebte an meiner Haut. Der Klappstuhl knarrte leise unter meinem Gewicht. Und hier war die Demütigung sorgfältig inszeniert. Der Tisch mit seinen gepolsterten Sesseln bot Platz für zwölf Personen. Ich setzte mich auf einen zusätzlichen Stuhl, so einen, der normalerweise für Catering-Personal oder Techniker reserviert war, nah genug am Tisch, damit die Beleidigung einigermaßen zivilisiert klang.
Sie warteten auf meine Tränen.
Sie warteten auf Cassandra, diejenige, über die sie seit Monaten sprachen. Die zerbrechliche Ex-Frau. Die labile Schwangere. Die Betrügerin, der sie nach ihrer Scheidung „freundlicherweise geholfen“ hatten. Diane liebte diese Formulierung. Geholfen. Als wäre ich ein kaputter Gegenstand, den sie in der Ecke geduldet hatten, bis ich empfindliche Stoffe beschmutzt hatte.
Statt zu weinen, entsperrte ich mein Handy.
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