Jede Woche kam ein Motorradfahrer zum Grab meiner Frau, und ich hatte keine Ahnung, wer er war. Sechs Monate lang beobachtete ich ihn von meinem Auto aus. Immer am selben Tag, immer zur selben Zeit. Jeden Samstag um 14:00 Uhr kam er mit seiner Harley, ging zu Sarahs Grabstein und saß dort genau eine Stunde. Er brachte nie Blumen mit. Soweit ich sehen konnte, sagte er kein Wort. Er saß einfach im Schneidersitz neben ihrem Grab, den Kopf gesenkt. Als ich ihn das erste Mal sah, dachte ich, er sei vielleicht am falschen Grab. Der Friedhof ist groß. Da kann man schon mal durcheinanderkommen. Aber er kam nächste Woche wieder. Und die Woche darauf. Und die Woche darauf. Ich wurde wütend. Wer war dieser Mann? Woher kannte er meine Frau? Warum verbrachte er jede Woche eine Stunde an ihrem Grab, während manche seiner Verwandten nicht einmal einmal im Monat vorbeischauten? Sarah starb vor vierzehn Monaten. Sie war 43. Wir waren 20 Jahre verheiratet. Zwei Kinder. Ein gutes Leben. Ein normales Leben. Nichts in ihrer Vergangenheit deutete auf eine Verbindung zu einem Biker hin. Sie war Kinderkrankenschwester, engagierte sich ehrenamtlich in der Kirche und fuhr einen Lieferwagen. Ihre Vorstellung von Rebellion beschränkte sich auf einen extra Schuss Espresso im Latte. Doch dieser Mann, dieser Biker, trauerte um sie, als hätte er einen geliebten Menschen verloren. Ich sah es an seinem zitternden Oberkörper. Daran, wie er vor dem Weggehen die Hand auf ihren Grabstein legte. Es machte mich wahnsinnig. Nach drei Monaten hielt ich es nicht mehr aus. Ich stieg aus dem Auto und ging auf ihn zu, während er noch da stand. Er hörte mich kommen. Er drehte sich nicht um. Er ließ einfach die Hand auf Sarahs Grabstein. „Entschuldigen Sie“, sagte ich. Meine Stimme war lauter, als ich beabsichtigt hatte. „Ich bin Sarahs Ehemann. Könnten Sie mir sagen, wer Sie sind?“ Er schwieg lange. Dann stand er langsam auf und sagte: „Ihre Frau war meine …“
Zuerst versuchte ich, mich herauszureden. Friedhöfe sind voller miteinander verwobener Verluste, Schritte, die über die falschen Gräber wandern, eine Trauer, die Namen mit der Zeit verblassen lässt. Ich redete mir ein, er müsse sich geirrt haben, das Grab meiner Frau mit dem eines anderen verwechselt haben, vielleicht mit dem eines Freundes oder Verwandten, jemandem, den ich von meinem Standpunkt aus nicht sehen konnte. Doch als der nächste Samstag kam, und der darauffolgende, und der nächste, zerbrach diese Erklärung unter der Last der Wiederholung. Das war kein Irrtum; das war Hingabe. Und langsam nistete sich diese Erkenntnis in mir ein, ein schmerzhafter, unangenehmer Schmerz. Fragen mehrten sich und gipfelten in Anschuldigungen, denen ich mich nicht stellen wollte. Wer war er für meine Frau? Woher kannte er sie? Warum war er loyaler als manche ihrer eigenen Verwandten? Meine Trauer war schmerzlich geworden: die Angst, ihre Anwesenheit zu verlieren, das Misstrauen gegenüber den Absichten dieses Fremden, die Wut darüber, dass er einen Platz einnehmen konnte, der mir immer allein gehört hatte. Jede Woche sah ich ihn mit ihr zusammen sitzen, und jede Woche malte sich meine Fantasie Geschichten aus, die ich nicht hören wollte, aber nicht unterdrücken konnte. Ich träumte von heimlichen Lieben, geheimnisvollen Vertrauensverhältnissen oder vergessenen Akten der Freundlichkeit, die ich nie miterlebt hatte. Verlust verstärkt die Unsicherheit, und die Trauer hatte meine ins Unermessliche gesteigert.
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