„Verschwinden Sie sofort, sonst rufe ich die Polizei! Mein Sohn hat mir diese Wohnung gekauft!“
Meine Schwiegermutter schrie diese Worte, noch bevor ich es geschafft hatte, meinen zweiten Koffer über die Schwelle zu schleppen.
Einen kurzen Moment lang glaubte ich, die Erschöpfung hätte die Realität verzerrt. Mein Flug aus Boston hatte Verspätung, meine Schulter schmerzte vom aufrechten Schlafen auf Platz 22C, und der Reißverschluss meines Kleidersacks war irgendwo zwischen Gepäckausgabe und Parkhaus kaputtgegangen. Es war fast acht Uhr abends an einem grauen Donnerstag in Atlanta, und ich wollte nichts sehnlicher, als in meine Wohnung zu kommen, die Schuhe auszuziehen, Wasser aus einem richtigen Glas zu trinken und zwölf Stunden ungestört zu schlafen.
Stattdessen stand Lorraine Whitmore in meinem Wohnzimmer, trug einen Satinmorgenmantel in der Farbe von verdorbenem Champagner, ihr Haar war in heiße Lockenwickler gewickelt, und sie hielt einen Becher in der Hand, der meiner Großmutter gehört hatte.
Die Tasse meiner Großmutter.
Weiße Keramik. Blaue Veilchen. Ein winziger Splitter am Henkel, weil ich die Tasse mit zwölf Jahren fallen gelassen und geweint hatte, da ich dachte, ich hätte etwas Heiliges zerstört. Oma Elise hatte gelacht, Klebstoff auf den Riss getupft und gesagt: „Auch schöne Dinge mit Splittern halten noch Kaffee, Claire. Lass dir nichts anderes einreden.“
Nun hatte Lorraine ihren roten Lippenstift am Rand des Mundstücks.
Sie stand da, als gehöre ihr der Laden.
Hinter ihr war mein Zuhause nach den Vorstellungen einer Fremden von Überlegenheit umgestaltet worden. Die gerahmten Fotos auf dem Konsolentisch waren verschwunden: meine Eltern am Lake Lanier, meine Schwester Audrey, die mit Puderzucker auf der Nase lachte, ich, wie ich am Tag des Wohnungskaufs vor der Wohnung stand, die Schlüssel in der einen und einen billigen Blumenstrauß aus dem Supermarkt in der anderen Hand. Meine cremefarbenen Zierkissen waren durch steife, bestickte Ungetüme ersetzt worden, auf denen „Bless This Home“ und „Family Is Everything“ standen. Ein Staubschutz aus Spitze baumelte an meinem Kronleuchter im Esszimmer, als hätte Lorraine hochgeschaut und beschlossen, dass selbst Lampen Bescheidenheit bräuchten.
Die Luft roch nach ihrem Parfüm, alten Rosen und einem Gefühl der Überlegenheit.
Ich legte den Griff meines Koffers ab.
„Lorraine“, sagte ich.
„Sag nicht Lorraine zu mir!“, schnauzte sie und umklammerte den Becher fester. „Du hast mich schon verstanden. Verschwinde! Das ist jetzt mein Zuhause.“
Mein Name ist Claire Bennett. Ich war 31 Jahre alt, frisch von Lorraines Sohn getrennt, und stand im Foyer meiner Wohnung in Atlanta, die ich drei Jahre vor meiner ersten Begegnung mit Daniel Whitmore gekauft hatte. Gekauft mit meinem eigenen Geld. Auf meinen Namen eingetragen. Renoviert mit den Boni aus seinem Beraterjob, über den Daniel sich so gern lustig machte – bis diese Boni schließlich die Parkettböden, die Küchengeräte, die Einbauregale und die Anzahlung finanzierten, zu der er nie etwas beigetragen hatte.
Ich hatte sechs Wochen in Boston verbracht, um meiner jüngeren Schwester bei der Genesung von einer Notoperation zu helfen.
Offenbar brauchten Daniel und Lorraine nur sechs Wochen, um meine Abwesenheit in eine Invasion zu verwandeln.
