Dariusz starrte auf den Bildschirm.
Ich auch.
Mama stand hinter mir, die Hand an der Wange.
„Zeig mal“, sagte ich.
Dariusz sperrte schnell das Handy.
„Was?“
„Eine Nachricht.“
„Nichts.“
Mir wurde ganz flau im Magen.
„Ich hab’s gelesen.“
„Iga …“
„Dein Bruder hat das Geld genommen.“
„Er gibt’s zurück.“
„Dein Bruder ist in unsere Wohnung gekommen und hat ohne zu fragen zweitausend aus deiner Schublade genommen.“
„Er hatte einen Schlüssel.“
„Genau.“
Ich sah ihn an.
„Warum hat er einen Schlüssel zu unserer Wohnung?“
„Ich hab ihn ihm mal gegeben.“
„Ohne mir Bescheid zu sagen?“
„Nur für alle Fälle.“
„Und heute ist er damit reingekommen und hat das Geld genommen.“
Dariusz seufzte.
„Sebastian steckt gerade in einer schwierigen Lage.“
Einen Moment lang verstand ich es überhaupt nicht.
„Was?“
„Er muss eine Rate zurückzahlen.“
„Und?“
„Er hat es sich geliehen.“
„Er hat nicht gefragt.“
„Er hat geschrieben, dass er es zurückzahlen wird.“
Ich drehte den Kopf zu meiner Mutter.
Die Schwellung wurde größer.
Dann sah ich ihn wieder an.
„Du hast meine Mutter gerade eine Diebin genannt.“
Er schwieg.
„Du hast sie zweimal geschlagen.“
„Ich war wütend.“
„Und jetzt stellt sich heraus, dass Sebastian das Geld genommen hat.“
„Das ist eine andere Sache.“
Und in diesem Moment starb etwas in mir.
„Warum?“
„Weil er mein Bruder ist.“
„Wenn ein Bruder sich also Geld nimmt, ohne zu fragen, ist das ein Darlehen.“
„Versteh das nicht falsch.“
„Und obwohl meine Mutter es nicht mal angefasst hat, hättest du sie schlagen können.“
„Iga …“
„Erklär mir, worin der Unterschied besteht.“
„Sebastian ist kein Dieb!“
„Er hat ohne Erlaubnis Geld von jemand anderem genommen.“
„Er gibt es zurück!“
„Mama hat nichts genommen.“
Er antwortete nicht.
Ich streckte meine Hand aus.
„Handy.“
„Warum?“
„Ich möchte die Nachricht fotografieren.“
„Nein.“
„Dariusz.“
„Du wirst Sebastian nicht als Verbrecher hinstellen.“
„Und meine Mutter hast du in fünf Minuten als Verbrecherin hingestellt.“
Ich griff nach meinem Handy.
„Okay.“
„Was machst du?“
„Ich notiere die Uhrzeit.“
„Welche Uhrzeit?“
„Die Uhrzeit, als ich die Nachricht gesehen habe.“
„Warum?“
„Um mich zu erinnern.“
Dariusz machte einen Schritt.
„Mach kein Drama.“
„Das Drama war, als du die 55-jährige Frau geschlagen hast.“
Ich half Mama in ihren Mantel.
Dariusz packte meinen Arm.
„Du gehst nirgendwo hin.“
Ich sah auf seine Hand.
Er ließ los.
„Wir gehen zum Arzt“, sagte ich.
„Nicht nötig.“
„Entscheidest du das auch noch?“
„Ihr geht es gut.“
Mama sprach zum ersten Mal seit Minuten.
„Mein Ohr tut weh.“
Ich erstarrte.
„Mama?“
„Ich habe ein leichtes Kribbeln im Ohr.“
Dariusz wurde blass.
„Vielleicht vom Stress.“
„Vor allem, weil wir ja fahren.“
Unterwegs sprach Mama kaum.
Sie saß neben mir im Taxi.
Sie schaute aus dem Fenster.
„Es tut mir leid“, sagte ich.
Sie wandte den Kopf ab.
„Wofür?“
„Dafür, dass ich dich hierhergebracht habe.“
„Sag das nicht.“
„Wenn ich …“
„Iga.“
Sie legte ihre Hand auf meine.
„Du hast mich nicht geschlagen.“
Mir stiegen Tränen in die Augen.
Mama drückte ihre Finger fest.
„Und geh nicht zu ihm zurück, nur weil du Angst hast, dass deine Ehe wegen mir zerbricht.“
Genau davor hatte ich Angst.
Dass er mich auch jetzt noch beschützen würde.
„Mama …“
„Zwei Ohrfeigen werde ich überleben.“
Sie sah mich an.
„Aber ich will nicht, dass meine Tochter die nächsten dreißig Jahre mit einem Mann verbringt, der glaubt, seine Familie hätte immer mehr Rechte als sie.“
Der Arzt untersuchte Mama.
Zum Glück gab es keine ernsthaften Verletzungen.
Es gab Schwellungen.
Rötungen.
Eine kleine Schürfwunde in der Nähe ihres Ohrs.
Wir haben die Unterlagen erhalten.
Ich habe Fotos gemacht.
Der Arzt fragte:
„Sollen wir die Körperverletzung anzeigen?“
Mama sah mich an.
Ich sagte:
„Ich möchte mit der Polizei sprechen.“
Nicht, weil ich Dariusz in Handschellen sehen wollte.
Ich wollte, dass es eine Spur gibt.
Eine offizielle.
Nicht wieder so eine Familiengeschichte, die jeder in einer Woche so erzählen würde:
„Sie hatten einen kleinen Streit.“
Wir haben Anzeige erstattet.
Wir haben zwei Schläge beschrieben.
Das zerbrochene Porzellan.
Die Diebstahlsanzeige.
Die Nachricht von Sebastian.
Ich hatte keine Kopie der SMS, aber ich habe ihm genau erzählt, was ich gelesen hatte.
Dariusz rief siebzehn Mal an.
Ich bin nicht rangegangen.
An diesem Abend gingen wir zu meiner Mutter in ihre kleine Wohnung.
Nach dem Tod meines Vaters sah fast alles noch genauso aus wie vorher.
Seine Hausschuhe.
Das Radio.
Der alte Sessel.
Nur eine blaue Vase fehlte im Regal.
Mama kam ins Wohnzimmer.
Sie blickte dorthin, wo einst sein zweiter, ähnlicher Krug gestanden hatte.
„Das ist schade.“
Ihre Stimme zitterte zum ersten Mal.
Nicht wegen ihrer roten Wangen.
Wegen der Vase.
Ich setzte mich neben sie.
„Ich repariere sie.“
„Das ist unmöglich.“
„Ich versuche es.“
„Iga.“
„Was?“
„Man muss ja nicht alles kleben.“
Sie sah mich an.
Sie sprach nicht mehr von dem Porzellan.
Am nächsten Morgen kam Dariusz.
Mama ließ ihn nicht rein.
Ich ging aus dem Gebäude.
Er stand neben dem Auto.
„Lass uns reden.“
„Sprich.“
„Wie bitte?“
„Wer?“
Er runzelte die Stirn.
„Du.“
