Ich habe die Wohnung selbst gekauft. Vor Andrzej, vor seiner Mutter, vor all den Familienrechnungen. Drei Jahre lang habe ich wie ein Pferd den Kredit abbezahlt, ohne Urlaub, ohne neue Schuhe und mit einem ständigen Nachschub an billigem Buchweizen. Und ich hatte mich gerade erst eingerichtet – einen Kleiderschrank zusammengestellt, die Küche aufgeräumt – und dann ging alles los.
Galina Petrovna. Andrzejs Mutter.
Zuerst kam sie „für eine Stunde“ vorbei. Na ja, um eine Tasse Tee zu trinken und nach meinem Sohn und seiner neuen Frau zu sehen. Dann dehnte sich die „Stunde“ irgendwie auf einen halben Tag aus. Dann über Nacht. Und neulich öffne ich nach der Arbeit die Tür – und da steht sie mit zwei Einkaufstüten und einem kleinen Koffer.
„Sohn, ich bleibe eine Weile hier. In meiner Wohnung sind die Heizkörper kaum warm, aber in deiner – da ist es schön, warm und gemütlich.“
Was meinst du? Andrei, mein Liebling, meine Stütze und Krücke, zuckte nur mit den Achseln:
„Was willst du denn machen, Swetla? Warum sollte sie in ihrer Wohnung frieren?“
Ich schwieg. Dumm, natürlich. Aber weißt du, manchmal – müde von der Arbeit – hat sie einfach keine Kraft mehr zum Streiten, Erklären oder Theater machen. Man denkt sich dann: „Okay, sie arbeitet sich ein paar Tage ab und geht dann.“
Genau.
Am nächsten Tag hatte Galina Petrowna schon die Küche im Griff.
„Deine Pfannen taugen nichts“, sagte sie und spähte in meinen Schrank. „Wann kommt denn dein Enkel? Mit so einer Eisenpfanne vergiftest du noch ein Kind.“ „Ich kauf dir normale, gusseiserne.“
Da warf ich einfach die Hände in die Luft. Enkelkinder, Pfannen – alles in einer Tasche. Die Pfannen hatte ich übrigens schon vor drei Wochen ausgesucht. Damit der Griff nicht heiß wird, sie antihaftbeschichtet und spülmaschinenfest sind. Und sie – „Bügeleisen“.
Nach einer Woche bemerkte ich, dass meine Handtücher verschwanden. Galina Petrowna hatte sie „zu Geschirrtüchern zerschnitten“. Angeblich seien sie „alt und löchrig“. Alt? Ich hatte sie doch erst vor einem Monat gekauft, weiß mit einem blauen Streifen!
Ich stand da, hielt ihre Geschirrtücher in der Hand und dachte: „Ja, Swetla, tief durchatmen. Sie ist Mutter. Sie ist eine ältere Dame.“ „Du musst sie respektieren.“
Und innerlich brodelte es.
Als Andrzej an diesem Abend von der Arbeit kam, versuchte ich, mit ihm zu reden.
„Hör mal, wie lange will Mama denn noch bei uns bleiben?“, fragte ich vorsichtig.
Er öffnete ein Bier, setzte sich aufs Sofa und schaltete den Fußball ein.
„Also, Swetla, wenn du Mama fragen willst, ob sie mit dir ausgehen will: Das ist nicht gut für sie, weißt du.“
„Verstehe.“ „Aber es ist meine Wohnung.“
„Unsere“, korrigierte er.
Und da spürte ich, wie ich die Zähne zusammenbiss. „Unsere“? Nein, Liebes, die Papiere sind bei mir. Deine Hose ist nur wegen meiner Hypothek hier. Aber ich sagte es nicht laut. Noch nicht.
Die nächsten Tage wurden zur Hölle.
Galina Petrovna rückte die Möbel zurecht. Sie sagte: „Das Sofa steht besser am Fenster“ und „Der Kleiderschrank muss an die Wand.“ Ich kam nach Hause – und erkannte mein Zimmer nicht wieder.
„Zu Ihrer Bequemlichkeit“, lächelte sie und legte ihre Nachthemden in meine Kommode.
Andrzej schwieg. Nun ja, er schweigt generell gern. Hauptsache, er wurde nicht gestört und das Abendessen war fertig.
Ich versuchte, mich zurückzuhalten. Ich lächelte und tat so, als ginge es mich nichts an. Doch eines Tages erreichte sie den heiligen Ort – meine Kosmetikerin.
„Svetło“, sagte sie mit dem Tonfall, den Krankenschwestern im Gespräch benutzen. Zu den Patienten sagte ich: „Diese Cremes von Ihnen gehören in den Müll. Das sind alles Chemikalien.“ Ich habe Ihren Kassenbon gesehen – das ist ja ein Vermögen! Kaufen Sie Ihrem Sohn lieber Socken.
Ich knallte die Kosmetiktasche zu und ging ins Badezimmer. Dort fluchte ich fünf Minuten lang leise vor mich hin.
Und alles steuerte auf diese „erste Explosion“ zu.
Am Samstagmorgen wachte ich vom Geruch gebratener Zwiebeln auf. In der Küche stand Galina Petrovna über einem Topf.
„Ich koche Kohlsuppe“, berichtete sie kurz angebunden. „Deine Suppen sind furchtbar“, beschwerte sich Andrzej.
Und dann schnappte ich nach Luft.
„Was?!“, rief ich erschrocken. „Er hat sich beschwert?!“
Galina Petrovna rückte ihre Schürze zurecht (übrigens meine).
„Was, soll ich etwa schweigen? Dein Sohn nimmt ja vor deinen Augen ab.“
Andrzej, der Held, saß am Tisch und nippte an seinem Tee. Er blickte nicht einmal auf.
„Andrzej, hast du das gesagt?“, fragte ich ihn direkt.
Er zuckte mit den Achseln.
„Na ja, ich hab Mama gesagt, die Suppe ist dünn. Na und?“
Jetzt reicht’s. Jetzt reicht’s. Meine Geduld war am Ende.
„Hör mal zu!“, rief ich und knallte mit der Hand auf den Tisch, sodass die Tasse zu Boden sprang. „Das ist meine Wohnung. MEINE. Ich bin hier die Herrin. Und wenn noch einmal jemand meine Schränke, Kommoden und Schminktaschen durchwühlt, schwöre ich, packe ich meinen Koffer selbst.“
Stille. So still, dass selbst die Uhr an der Wand lauter tickte als sonst.
Galina Petrowna kniff die Augen zusammen.
„Mädchen, denkst du überhaupt nach?“, zischte sie giftig. „Du hast dich gegen die Mutter deines Mannes gestellt? Das ist eine Sünde.“
Andrzej räusperte sich und wandte sich dem Fernseher zu.
Keine Illusionen mehr.
Nach dem Streit am Morgen hatte ich gedacht, Andrzej würde wenigstens ein bisschen auf meiner Seite stehen. Wenigstens würde er seiner Mutter leise sagen: „Mama, übertreib nicht.“ Aber nein. Im Gegenteil, er kam abends freudestrahlend von der Arbeit nach Hause und verkündete:
„Mama, ich habe Karten gekauft. Für Samstag. Wir gehen zum Markt, da gibt es schöne Teppiche.“
„Teppiche?“, fragte ich, mir wäre fast die Gabel aus der Hand gefallen. „Wozu denn?“
Galina Petrowna hob die Augenbrauen, als wäre ich ein dummes fünfjähriges Mädchen, das das Offensichtliche nicht begriff:
„Dein Wohnzimmer ist leer,
Der Hall ist da. Und der Teppich schafft sofort eine warme, gemütliche Atmosphäre.
„Den hatte ich, bis ihr die Möbel verrückt habt“, sagte ich gedehnt.
Aber sie diskutierten schon über die Farben und die Größe. Als wäre ich gar nicht da.
Am Samstag wachte ich vom Klappern von Geschirr auf. In der Küche tobte ein Streit. Galina Petrowna holte meine Töpfe aus dem Schrank und rief laut:
„Was ist das denn für Aluminium? Darin kochen nur Katzen!“
Ich kam gähnend herein.
„Das ist mein Topf. Und der ist ganz normal.“
„Normal?“, schnaubte sie. „Der hat mir nur Krebs beschert! Ich habe vierzig Jahre lang in einem gusseisernen Topf in der Hütte gekocht – und nichts.“
Ich nahm diesen „Topf“ und stellte ihn zurück.
„Galina Petrowna, jetzt reicht’s. Alles in dieser Küche gehört mir. Ich entscheide, was ich kaufe und worin ich koche.“
Sie erstarrte und kniff die Augen zusammen.
„Du bist also dagegen, dass ich meinem Sohn gesundes Essen zubereite?“
„Ich bin dagegen, dass jemand ohne mich in meinem Haus das Sagen hat.“
Einen Moment lang herrschte Stille. Dann hob Andrzej, der mit seinem Handy auf dem Sofa saß, den Kopf und sagte:
„Swietło, du regst dich viel zu sehr auf. Mama hat Recht.“
Und da dämmerte es mir.
„Hörst du dir eigentlich selbst zu? Das ist meine Wohnung, Andrzej! Meine! Und wenn du dich so wohl fühlst, unter dem Rock deiner Mutter zu leben, dann zieh doch zu ihr.“
„Ach“, schnaubte meine Schwiegermutter. „In ihre Zweizimmerwohnung, wo die Rohre marode sind? Danke, Liebling. Du hast es hier ja wunderbar. Deshalb habe ich beschlossen, dass es Zeit ist, dass mein Sohn nach Hause kommt.“
„Nach Hause?!“, stammelte ich. „Es ist nicht sein Haus!“
„Wessen Haus ist es denn dann?“ Galina Petrovna verschränkte die Arme vor der Brust. „Mann und Frau sind eine Sache.“
„Eine Sache, aber die Papiere liegen bei mir!“
Das Wort „Papiere“ hing schwer in der Luft. Andrzej verzog das Gesicht, als hätte ich seine Würde beleidigt.
„Und so fängt es an …“, murmelte er. „Du weißt, wie man mit Papieren wedelt. Und ihr müsst zusammenleben.“
„Zusammenleben?“, fragte ich und deutete auf seine Mutter. „Wir drei? In einer Einzimmerwohnung?“
„Was ist denn daran so schlimm?“, zuckte meine Schwiegermutter mit den Achseln. „Ich bin doch nicht fremd.“
Nach ein paar Tagen erreichte die Situation absurde Ausmaße. Ich kam von der Arbeit und sah ihren Koffer im Flur. Einen richtigen, einen großen, roten.
„Was ist das?“, fragte ich.
„Ich bin umgezogen“, antwortete sie gelassen. „Ich miete mir eine Wohnung in meiner Heimatstadt. Die Pension ist klein, und ich wohne ja noch hier. Mein Sohn ist in der Nähe, es ist ruhiger.“
„Moment mal.“ Ich lehnte mich an die Wand, das Blut pochte mir in den Schläfen. „Du mietest dir eine eigene Wohnung und wohnst bei mir?“
„Ja“, sagte er, als würden wir über Brotkauf reden. „Wie bitte?“
Und Andrew, als wollte er ihn provozieren, sagte sofort:
„Svetlo, reg dich nicht auf. Es ist nur vorübergehend.“
„Vorübergehend?“, lachte ich, aber mein Lachen klang heiser. „Sie hat die Sachen schon in die Kommode geräumt!“
„Na und?“, erwiderte Galina Petrovna ungerührt, „der Platz war frei.“
Ich habe ihre Sachen gestern Abend in genau diesen Koffer gepackt.
„Was machst du da?“ Andrew sah mich an, als wäre ich verrückt.
„Entscheide“, sagte ich. „Entweder sie geht, oder ich.“
„Svetlo, sie ist Mutter!“
„Und was bin ich für dich?“
Er schwieg. Und dieses Schweigen war schlimmer als alle Worte.
Da griff sich Galina Petrovna dramatisch ans Herz. „Oh mein Gott, Andrzej, hörst du mich? Sie wirft mich aus dem Haus! Eine alte Frau auf die Straße!“
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