„Niemand wirft dich raus“, sagte ich. „Du hast doch deine eigene Wohnung.“
„Ich hab sie verkauft!“, rief sie plötzlich. „So, das war’s! Ich hab keine Wohnung mehr!“
Stille. Ich stand wie versteinert da. Andrzej öffnete den Mund, schloss ihn aber gleich wieder.
„Was?“, brachte ich mühsam hervor.
„Ich hab sie verkauft“, wiederholte sie. „Um meinem Sohn zu helfen. Damit du hier ein gutes Leben haben kannst.“
„Moment mal“, ich packte Andrzej am Ärmel. „Hat sie sie wirklich verkauft?“
Er sah weg.
„Na ja … ja. Sie war renovierungsbedürftig, die Nachbarn waren betrunken, wer will denn sowas schon haben? Wir dachten, es ist besser, das Geld in etwas Sinnvolles zu investieren.“
„Sinnvoll wofür?!“, schrie ich.
„Na ja … wir haben die Hypothek abbezahlt, wir haben ein Auto gekauft.“
Ich richtete mich auf dem Boden auf. Mir wurde schwarz vor Augen. Sie hatte also keine Wohnung mehr. Nun war sie also „gezwungen“, bei uns zu wohnen. Nicht für eine Woche, nicht für einen Monat. Für immer.
Am nächsten Tag packte ich meinen Koffer. Meine Kleidung, Dokumente, ein paar Bücher. Andrzej rannte im Zimmer herum.
„Swietło, sei nicht dumm. Wohin gehst du?“
„Weg von dir“, sagte ich ruhig. „Weil ich nicht mehr hier wohne.“
Und dann verlor er zum ersten Mal die Beherrschung:
„Du bist egoistisch! Mutter hat alles für uns getan, und du wirfst sie raus!“
„Was habe ich denn für dich getan?!“, drehte ich mich zu ihm um. „Ich habe die Wohnung, in der wir wohnen, ganz allein hergeschleppt! Ich! Und du dankst mir so?“
Er schwieg. Sie sah mir mit einem triumphierenden Lächeln nach.
Und dann begriff ich: Wenn ich jetzt gehe, verliere ich. Und ich verliere nicht. Niemals.
Ich stellte den Koffer wieder ab und sagte:
„Na schön. Wir drei wohnen zusammen. Aber dann bestimme ich die Regeln.“
Und ich knallte die Schlafzimmertür so heftig zu, dass der Kronleuchter wackelte.
Das Leben zu dritt war schlimmer, als ich es mir je hätte vorstellen können. Ihr Duft hing überall – ihre Creme, ihr Shampoo, ihre Socken, die auf der Heizung trockneten. Sie räumte sogar meine Tassen im Schrank um, „damit es ordentlich aussieht“.
Jeden Tag hatte ich das Gefühl, mein Zuhause würde mir unter den Füßen weggezogen.
Eines Abends kam ich von der Arbeit nach Hause und fand ein Foto: die beiden – Andrei und Galina Petrovna – saßen in der Küche und machten eine Liste.
„Was soll das denn schon wieder?“, fragte ich und warf meine Tasche auf einen Stuhl.
Andrei hob den Blick:
„Wir dachten … wir sollten die Wohnung verkaufen und eine Dreizimmerwohnung nehmen. Dann ist Platz für alle.“
„Wie bitte?“, schnaubte ich. „Die Wohnung? Verkaufen?“
„Ja“, sagte er leise, als wollte er ein Kind beruhigen. „Du schaffst das nicht allein. Was, wenn du und deine Mutter …“
Ich ließ ihn nicht ausreden.
„Bist du völlig verrückt geworden? Die Wohnung gehört mir. Mir!“
Galina Petrowna warf ein:
„Mädchen, reg dich nicht so auf. Wir sind Familie. Wir teilen alles.“
„Nein“, sagte ich und sah ihr direkt in die Augen. „Wir sind keine Familie.“
Andrew sprang auf:
„Licht!“
„Halt die Klappe!“, fuhr ich ihn abrupt an. „Wenn du denkst, es ist normal, dass deine Mutter über mein Leben bestimmt, dann geh zu ihr. Mit meinen Sachen. Sofort.“
Er erstarrte. Er sah mich lange an, als suche er in meinen Augen nach dem kleinsten Anzeichen von Zweifel. Aber ich wandte den Blick nicht ab.
Und dann sagte er:
„Okay. Wir gehen.“
Ich konnte es zuerst gar nicht glauben. Aber er stand tatsächlich auf, schnappte sich seine Jacke, legte meine Mutter in die Arme und ging zur Tür.
Galina Petrowna flüsterte im Vorbeigehen:
„Das wirst du bereuen.“
Die Tür knallte zu.
Stille.
Ich stand mitten in meiner Küche, der Duft ihrer Kohlsuppe hing noch in der Luft, und plötzlich überkam mich eine Welle der Erleichterung.
Ja, ich hatte meinen Mann verloren. Aber ich hatte mein Zuhause zurück. Mein eigenes. Mein wahres Zuhause. Und mich selbst.
Ich wischte den Tisch ab, stellte den halb ausgetrunkenen Tee hin und atmete zum ersten Mal seit Langem erleichtert auf.
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