Ich stand auf der Schwelle der Wohnung, in der ich meine ganze Kindheit verbracht hatte, und konnte es nicht fassen, dass der Schlüssel in meinen Händen der letzte war. Mein Mann hatte behauptet, der Verkauf seines Erbes sei der einzige Weg, sein Leben zu retten. Ich hatte ihm geglaubt, alles gegeben, jeden Cent, und eine Woche später holte mich die Wahrheit am unerwartetsten Ort ein und zwang mich, mein Leben mit völlig anderen Augen zu sehen.
Ich sah meinen Mann an, mein Herz zog sich vor Mitleid zusammen. Gleb saß auf dem Sofa, den Kopf in den Händen, die Schultern leicht zitternd. Ich hatte ihn noch nie so verloren gesehen. „Marinka, du verstehst, es ist alles … vorbei“, flüsterte er, ohne aufzusehen. „Gleb, hör auf! Die Ärzte sagten, es gäbe eine Chance. Operation … Ja, Liebling, aber wir finden schon eine Lösung!“ „Was finden wir schon?“, fragte er mich mit geröteten Augen. „Was? So einen Kredit gibt uns doch keiner! Wir haben doch schon eine Hypothek auf unsere Einzimmerwohnung! Frag doch mal deine Eltern! Meine ist ein Witz; deine Mutter kommt ja kaum allein über die Runden.“ Er hatte recht. Der Preis, den die deutsche Klinik für die Herzoperation verlangte, war für uns astronomisch. Ein seltener Defekt, der sich plötzlich und heftig bemerkbar gemacht hatte. „Aber es muss doch einen Ausweg geben!“ Ich setzte mich neben ihn und nahm seine Hand. Seine Hand war eiskalt. Gleb schwieg, dann sah er mich mit einem Blick an, der mir das Blut in den Adern gefrieren ließ. „Es gibt einen Ausweg, Marisha. Nur einen.“ Ich wusste schon, was er sagen würde. Gedanken daran hatten mich seit dem Tod meiner Großmutter nicht losgelassen. Vor drei Monaten hatte ich ihre Dreizimmerwohnung in einem Altbau im Stadtzentrum geerbt. „Ein Familiennest“, wie meine Großmutter immer sagte. Rechtsberatung
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„Nein, Gleb. Nicht die“, schüttelte ich den Kopf und spürte einen Kloß im Hals. „Du weißt, dass ich meiner Großmutter etwas versprochen habe …“ „Du hast es versprochen!“, rief er und riss seine Hand weg. „Und was hast du mir versprochen? In guten wie in schlechten Zeiten, in Krankheit und Gesundheit! Waren das nur leere Worte? Ist mein Leben etwa nicht deine Versprechen an eine Tote wert?“ – „Sag das nicht! Das ist nicht fair!“ – Tränen stiegen mir in die Augen. „Es geht um Erinnerung!“ – „Erinnerung! Und ich selbst werde bald nur noch Erinnerung sein! Wird es dir dann besser gehen? Du wirst in dieser Wohnung sitzen und dich daran erinnern, wie du mich hättest retten können, es aber nicht getan hast!“ Seine Worte trafen mich gnadenlos. Ich sah sein eingefallenes Gesicht, die Panik in seinen Augen, und fühlte mich wie eine Verräterin. Er hatte recht. Was bedeuten Mauern schon, wenn es um das Leben eines geliebten Menschen geht? „Es tut mir leid“, flüsterte ich. „Es tut mir leid, ich habe nicht nachgedacht. Natürlich verkaufen wir sie.“
Er wurde sofort sanfter, kam herüber und umarmte mich fest. „Marina, mein Schatz, ich wusste, dass du mich liebst. Wir verkaufen sie, ich werde wieder gesund, und dann verdienen wir Geld für neue, noch bessere! Stell dir nur vor, wie wir dann leben werden!“ Er lächelte bereits, schmiedete Pläne, und ich stand in seinen Armen und fühlte, wie mir ein Stück meiner Seele entrissen wurde. Ich wusste noch nicht, dass dies erst der Anfang meines Albtraums war.
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Die Suche nach einem Agenten erwies sich als einfach. Gleb schaltete sich sofort ein und sagte, sein Freund kenne jemanden, der sich bewährt habe. Aber aus irgendeinem Grund wollte ich eine so wichtige Angelegenheit nicht irgendjemandem anvertrauen. Und dann erinnerte ich mich. Andrzej. Andrzej Kovalev. Meine erste große Liebe im Studium. Ein ruhiger, intelligenter Junge mit unglaublich ernsten Augen. Wir waren fast ein Jahr zusammen, bis ich Gleb kennenlernte – voller Lebensfreude, so laut wie ein Feuerwerk. Und ich, dummerweise, ging zu Gleb und brach Andrzej damit das Herz. Ich hatte von gemeinsamen Freunden gehört, dass er ein brillanter Anwalt geworden war, seine eigene Kanzlei eröffnet hatte und sich auf Immobilientransaktionen spezialisiert hatte. Seine Nummer zu finden war kein Problem. „Ich höre zu“, ertönte eine vertraute, aber tiefere und selbstbewusstere Stimme am anderen Ende der Leitung. „Andrzej? Hallo. Hier ist Marina. Marina Androsova, erinnerst du dich?“ Nervös zupfte ich an meinem Hemdsaum. Es herrschte einige Sekunden Stille. Es kam mir wie eine Ewigkeit vor. „Ich erinnere mich“, antwortete er schließlich. Seine Stimme war ruhig und emotionslos. „Ist etwas nicht in Ordnung?“
Stotternd und mit wirren Worten erzählte ich ihm von Gleb, von seiner Krankheit und davon, dass ich dringend die Wohnung verkaufen musste. „Ich brauche den Besten. Ich brauche jemanden, dem ich vertrauen kann. Ich habe an dich gedacht.“ „Ich verstehe.“ Wieder eine kurze Pause. „Okay. Kommen Sie morgen in mein Büro, wir sehen uns die Unterlagen an. Ich schicke Ihnen die Adresse per SMS.“ Er sprach so kühl und distanziert, als ob wir uns nie begegnet wären. Ich fühlte mich unwohl. War es vielleicht ein Fehler gewesen, ihn anzurufen?
Am nächsten Tag saß ich in seinem luxuriösen Büro mit den Panoramafenstern. Andrzej hatte sich kaum verändert, nur reifer geworden; kaum sichtbare Fältchen hatten sich um seine Augen gebildet, und sein teurer Anzug saß perfekt. „Also“, sagte er und überflog die Unterlagen, die ich mitgebracht hatte. „Die Wohnung ist sauber, Sie sind die alleinige Eigentümerin. Das vereinfacht die Sache. Ein dringender Verkauf bedeutet, dass wir den Preis etwas senken müssen. Sind Sie bereit?“ „Ja, für alles bereit“, nickte ich. „Die Zeit wartet auf niemanden.“ „Ich verstehe“, sagte er und sah mir mit ernstem Blick in die Augen, und für einen Moment blitzte so etwas wie Mitgefühl darin auf. „Ich werde alles tun, um so schnell und gewinnbringend wie möglich einen Käufer zu finden.“
Ich mochte ihn nicht. Irgendetwas an ihm war abstoßend, unecht. Aber ich schob alles auf meine angespannte Nervenlage.
Zwei Tage später reiste Gleb ab. Ich verabschiedete ihn zum Flughafen und kämpfte mit den Tränen. „Das Wichtigste ist: Mach dir keine Sorgen“, sagte er und umarmte mich. „Du überweist die zweite Hälfte des Geldes auf dieselbe Karte, sobald ich aus der Klinik anrufe. Ich liebe dich.“ „Ich dich auch. Komm bald wieder. Werd schnell wieder gesund.“ Er ging durch die Sicherheitskontrolle und winkte zum Abschied. Ich sah ihm nach, bis seine Silhouette in der Menge verschwand. Und in diesem Moment überkam mich ein so eisiges Gefühl von Einsamkeit und Vorahnung, dass ich kaum stehen konnte.
Eine Woche verging. Gleb rief einmal an und sagte, er sei normal angekommen und lebe sich gut ein. Seine Stimme klang fremd. Er beantwortete meine Fragen nach seinem Befinden und den Ärzten mit einem einzigen Wort und erklärte damit den schlechten Empfang. Ich saß in unserer abbezahlten Einzimmerwohnung, die mir jetzt leer und lärmend vorkam. Neue Mieter hatten bereits die Wohnung meiner Großmutter bezogen. Ich fühlte mich, als hätte ich alles verloren: Vergangenheit und Zukunft. Um mich abzulenken, beschloss ich, spazieren zu gehen. Gedankenverloren schlenderte ich durch die Straßen, bis mich meine Füße zu der Gegend trugen, wo wir den „Professor“ getroffen hatten. Ich betrat das erste Café, das mir über den Weg lief, aber es war zu laut, also ging ich wieder. Daneben war eine Tür mit einem unscheinbaren Schild: „Bar ‚Kotwica‘“ (Ankerbar). Tagsüber war sie fast leer. Ich setzte mich an einen Tisch am Fenster und bestellte einen Kaffee. Am Nebentisch saß ein ungepflegter Mann, lautstark und mit betrunkenem Stolz, und erzählte seinem Begleiter etwas. „…und ich sagte zu ihm mit einem wissenden Blick: ‚Kompliziert, sage ich, ein Zufall, aber wir kriegen das schon hin!‘ Ha! Und seine Feigling-Frau, die mich mit aufgerissenen Augen ansah und mir alles glaubte!“ Er lachte laut auf. Mein Herz machte einen Sprung. Die Stimme kam mir bekannt vor. Vorsichtig drehte ich den Kopf. Und ich war sprachlos. Er war es. Professor Solowjow. Nur trug er jetzt keinen Anzug mehr, sondern ein schmutziges T-Shirt und ein geschwollenes, rotes Gesicht. „Stell dir vor, Fedka, die haben mir anderthalbtausend gegeben!“, prahlte der „Professor“ weiter. „Glebka ist natürlich geizig, er hat mir zweihundert versprochen und nur hundert gegeben. Aber ich habe trotzdem in ein paar Stunden ‚Arbeit‘ gut verdient!“ Er holte sein Handy heraus und zeigte seinem Begleiter etwas. „Sieh mal, wir sind schon in der Türkei! Der Kerl entspannt sich mit seiner Geliebten und hat mir hundert vorenthalten! Den Rest sagt er später.“ Ich weiß, dass es danach so weit ist! Ich sah sein Handydisplay. Auf dem Foto umarmte ein lächelnder, kerngesunder Gleb eine Blondine am Strand. Im Hintergrund war das Hotel zu sehen. Mir wurde schwindelig. Ich bekam keine Luft. Das Café, die Bar, betrunkene Stimmen – alles verschmolz zu einem einzigen summenden Schwarm. Meine Ohren klingelten. Eine Täuschung. Alles war eine Täuschung. Die Krankheit, die Operation, der Professor … und Gleb. Ich weiß nicht mehr, wie ich auf die Straße rannte. Meine Hände zitterten so stark, dass ich kaum nach meinem Handy greifen konnte. Nur eine Nummer in meinen Kontakten: Andrzej. „Andrzej …“, krächzte ich in den Hörer, die Tränen kämpften um meine Stimme. „Andrzej, komm … ich flehe dich an …“ Paartherapie
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