Ich ging direkt in die Küche.
Ich begrüßte niemanden.
Ich nahm Sofia den Teller ab und hob sie hoch. Als sie ihre Arme um meinen Hals legte, spürte ich ihre kalten, runzligen Finger, die vom Spülmittel glitschig waren.
„Papa, meine Hände tun weh“, flüsterte sie mir ins Ohr. „Aber sag es nicht Oma, sonst wird sie sauer auf Mama.“
Ich spürte, wie etwas in mir zerbrach.
„Geh in dein Zimmer, Prinzessin. Mach die Tür zu und komm erst wieder raus, wenn ich dich rufe.“
Sofia gehorchte.
Dann nahm ich Marianas Hände. Sie versuchte, sie zu verstecken.
„Alejandro, mach kein Theater …“
Dieser Satz verletzte mich mehr als jede Beleidigung.
Ich zog ihr die Gummihandschuhe aus.
Ihre Hände waren rissig, aufgeschnitten und geschwollen. Ihre Nägel waren beschädigt, und sie hatte mehrere Verbrennungen an den Unterarmen.
Ich drehte mich zum Wohnzimmer um.
„Das Treffen ist beendet. Du hast fünf Minuten Zeit, mein Haus zu verlassen.“
Niemand rührte sich.
Eine Frau mit lockigem Haar kicherte.
„Ach, mein Junge, übertreib nicht. Deine Mutter will dir nur Disziplin beibringen.“
„Ich bin nicht ihr Sohn. Und das ist nicht das Haus meiner Mutter. Es gehört Mariana und mir. Verschwinde!“
Teresa schlug mit der Faust auf den Tisch.
„Ich bin deine Mutter! Willst du mich etwa wegen dieser Frau bloßstellen?“
„Nein. Du blamierst dich selbst.“
Teresas Gesichtsausdruck veränderte sich.
„Diese nutzlose Frau hat dich gegen mich aufgehetzt!“
Sie schnappte sich einen Topf mit Mole-Brühe, der gerade aus der Küche gekommen war, und schüttete ihn nach Mariana.
Ich dachte nicht nach.
Ich stellte mich davor.
Die heiße Flüssigkeit ergoss sich über meine Schulter, meine Brust und meinen Hals.
Mariana schrie auf.
Die Stille, die folgte, war quälend.
Meine Mutter ließ den Topf fallen.
Ich sah sie an.
Zum ersten Mal sah ich nicht die Frau, die mich großgezogen hatte.
Ich sah jemanden, der fähig war, meine Frau ohne Reue zu verletzen.
„Raus“, sagte ich. „Du auch.“
Die Gäste begannen, ihre Taschen zusammenzupacken. In weniger als drei Minuten war die Wohnung leer.
Teresa fing an zu weinen, schlug sich auf die Brust und wiederholte immer wieder, dass ich ein schlechter Sohn sei.
Ich antwortete nicht.
Ich wählte den Notruf.
Als die Sanitäter und zwei Polizisten eintrafen, zitterte Mariana noch immer.
Einer der Sanitäter bat sie, ihre Arme zu zeigen.
Sie zögerte.
„Zeig sie ihnen“, sagte ich zu ihr. „Du musst niemanden mehr beschützen.“
Mariana krempelte die Ärmel hoch.
Da waren alte und neue Spuren.
Der Sanitäter zeigte auf eine tiefe Verbrennung in der Nähe ihres Handgelenks.
„Wie ist das passiert?“
Mariana sah meine Mutter an.
„Heute Morgen.“
Teresa wurde blass.
„Lügnerin.“
Mariana schluckte.
„Sie bat mich zu prüfen, ob der Topf heiß genug war. Ich wollte einen Löffel benutzen. Da packte sie mein Handgelenk und drückte mich gegen den Rand. Sie sagte: ‚So lernt man, Dinge richtig zu machen.‘“
Einer der Polizisten hörte auf zu schreiben.
Mir wurde übel.
Dann öffnete sich die Schlafzimmertür.
Sofia kam barfuß heraus und rannte auf mich zu.
„Papa“, flüsterte sie, „sag dem Polizisten, er soll auch Omas Schublade durchsuchen.“
Teresa riss den Kopf hoch.
„Welche Schublade?“
Meine Tochter sah mich an, ihre Augen voller Angst.
„Das Zimmer, das sie immer abschließt. Da bewahrt sie Mamas Videos auf … und sie sagt, wenn du sie siehst, fliegst du uns raus.“
TEIL 3
