Donnerstag, 7:23 Uhr
Hudsons Perspektive.
Hudson Fosters erwachte mit der trägen Zufriedenheit eines Menschen, der keine Ahnung hatte, dass seine Welt gleich zusammenbrechen würde. Er drehte sich um und erwartete, Isabellas Bettseite wie immer am Thanksgiving-Morgen leer vorzufinden. Sie war stets vor Tagesanbruch wach und zauberte in der Küche.
Doch irgendetwas war anders. Das Haus war ungewöhnlich still. Um 7 Uhr morgens an Thanksgiving erfüllte normalerweise der Duft von gebratenem Truthahn jeden Raum, und das von Isabella inszenierte Chaos in der Küche bildete den beruhigenden Soundtrack zu seiner ruhigen Morgenroutine.
Stattdessen: Stille.
Er ging in Unterwäsche nach unten und erwartete, seine Frau inmitten eines kontrollierten kulinarischen Chaos vorzufinden. Wahrscheinlich etwas erschöpft, aber mit der kompetenten Effizienz, die ihn von Anfang an an ihr fasziniert hatte.
Die Küche war leer. Nicht nur menschenleer, sondern auch völlig leer. Die Zutaten für das gestrige Essen standen noch genau dort, wo Isabella sie hingestellt hatte. Kein Truthahn im Ofen. Kein Topf köchelte auf dem Herd. Nichts deutete darauf hin, dass der Thanksgiving-Marathon überhaupt begonnen hatte.
Auf der Küchentheke, neben der Gästeliste seiner Mutter, lag ein gefalteter Zettel mit seinem Namen, handschriftlich von Isabella.
Schon beim Entfalten des Zettels weigerte sich ein Teil seines Gehirns, das Gelesene zu begreifen.
„Hudson, es ist etwas Unvorhergesehenes dazwischengekommen, und ich musste verreisen. Du kümmerst dich um das Thanksgiving-Essen. Die Lebensmittel sind im Kühlschrank. Isabella.“
Er las es dreimal, bevor die Worte Sinn ergaben.
Sie war fort. Isabella, seine Frau, die nie eine familiäre Verpflichtung versäumt hatte, die immer ein perfektes Essen zubereitet hatte, die ihn nie mit irgendetwas im Haushalt allein gelassen hatte, war fort.
Sein erster Gedanke war, dass jemand gestorben sein musste – ein familiärer Notfall, der seine sofortige Abreise erforderlich machte. Er griff zum Telefon und rief sie an. Er landete direkt auf der Mailbox.
„Bella, ich habe deine Nachricht gefunden. Was ist passiert? Wessen Notfall? Ruf mich sofort an. In sechs Stunden treffen die ersten Gäste ein, und ich muss wissen, wann du zurück bist.“
Er legte auf und rief erneut an. Wieder nur die Mailbox.
Da begann die Panik in ihm aufzukommen. Nicht die Panik wegen des Abendessens – die schien ihm noch zu groß, um sie zu begreifen. Die Panik galt seiner Frau, die sonst immer ans Telefon ging und nie das Haus verließ, ohne ihm genau zu sagen, wo sie sein und wann sie zurückkommen würde.
Er rief ihre Schwester Carmen an.
„Hudson, es ist noch früh. Ist alles in Ordnung?“
„Ist Isabella bei dir? Jemand aus deiner Familie …? Gibt es einen Notfall?“
„Was? Nein, alles gut. Warum sollte Isabella hier sein? Bereitet sie nicht gerade das Thanksgiving-Essen für euch alle vor?“
Die Art, wie Carmen „dein Thanksgiving-Festmahl“ aussprach, verriet einen Hauch von Boshaftigkeit, der ihm vorher nie aufgefallen war, als wüsste sie etwas über die Feiertagsvorbereitungen, was ihr missfiel.
„Sie hat eine Nachricht hinterlassen, dass sie verreisen muss. Ich dachte, vielleicht kommt sie dich besuchen. Immerhin kommen in sechs Stunden dreißig Leute zum Essen, und sie ist einfach verschwunden.“ „Dreißig Leute?“, Carmens Stimme wurde schlagartig schärfer. „Hudson, spinnst du? Hast du etwa erwartet, dass deine Frau ganz allein für dreißig Leute kocht?“
