„Die Kontoauszüge sprechen für sich.“
Gérard platzte heraus.
„Du hast umsonst gewohnt!“
„In einem Zimmer ohne richtige Heizung“, erwiderte Camille. „Und jedes Mal, wenn ich darum bat, das Fenster reparieren zu lassen, meintest du, ich würde schon zu viel kosten.“
„Weil es stimmt!“
Diese vier Worte trafen den Raum härter als der Schlag vom Vortag. Camille spürte einen Stich im Herzen, nicht weil sie ihre Verachtung offenbarte, sondern weil er es endlich ausgesprochen hatte.
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Morel holte sein Handy heraus.
„Lass uns einen Clip ansehen.“
Er schaltete das Video aus der Küche ein.
Ein dumpfer Schlag erfüllte den Flur. Das Knacken von Plastik. Camille keuchte auf. Dann Gérards Stimme:
„Deine Zukunft? Hör auf, alle lächerlich zu machen.“
Dann Mireille. Ihr reines Lachen. Leicht. Fast elegant.
Niemand rührte sich.
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Auch Camille war auf der Aufnahme zu hören, ihre Stimme leiser:
„Meinen Sie die Kredite, die Sie in meinem Namen aufgenommen haben?“
Dann Stille von ihren Eltern. Absolute Stille. Die Stille der Schuldigen, der Berechnenden.
Mireille hielt sich die Hand vor den Mund.
„Hör auf.“
Doch Morel ließ sie noch ein paar Sekunden weiterspielen.
Gérards Stimme ertönte wieder:
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„Niemand wird einem Mädchen wie dir glauben.“
Diesmal sah Camille ihn an.
„Du hast dich geirrt.“
Gérard wollte näherkommen, doch der Polizist versperrte ihm den Weg.
„Du zerstörst deine eigene Familie“, knurrte er.
Camille antwortete, ohne zu schreien:
„Nein. Ich nehme mir, was übrig ist.“
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Die Suche dauerte fünf Stunden. Nachbarn spähten hinter Vorhängen hervor. Ihre Tante rief zwölfmal an. Ihre Cousine schickte eine Nachricht: „Sag ihr, es stimmt nicht. Dein Vater sagt, du würdest die Familie beauftragen, das Haus zu pfänden.“ Camille antwortete nicht. Sie hatte ihr Leben der Aufgabe gewidmet, das Unerklärliche Menschen zu erklären, die eine bequeme Version der Ereignisse bevorzugten.
Spät am Nachmittag wurden Gérards Geschäftskonten eingefroren. Das Rathaus setzte Verträge aus. Die Bank entzog Mireille umgehend den Computerzugang und leitete eine interne Untersuchung ein. Sieben auf Camilles Namen eröffnete Kreditlinien wurden als betrügerisch gekennzeichnet. Ihre Akte bei der Banque de France wurde nach Intervention des Universitätsanwalts und des Bankermittlers korrigiert.
Das Schwierigste war nicht die Polizei. Nicht der Papierkram. Nicht einmal die seelische Qual. Mehr anzeigen
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Das Schwierigste war, in ihr Zimmer zu gehen und ihre Sachen zu packen.
Das Zimmer war erfüllt von Staub, billigem Waschmittel und schlaflosen Nächten. Auf dem Schreibtisch lagen Haftnotizen, zerkaute Stifte und eine angeschlagene Tasse mit der Aufschrift „Zukünftige Ärztin“. Mireille hatte sie ihr sechs Jahre zuvor geschenkt, an einem Tag, als sie sich wieder einmal stolz vor ihren Kollegen in der Bank präsentierte. Schwangerschaft und Mutterschaft
Camille nahm die Tasse in die Hand, betrachtete sie und legte sie dann in die Schachtel.
Gérard wartete in Begleitung eines Polizisten im Flur auf sie.
„Du warst nie meine Tochter“, platzte er heraus.
Camille spürte, wie die Worte in ihr aufgingen. Sie hätte sie zerschmettern sollen. Sie hätte sie in Stücke reißen sollen.
Aber irgendetwas hielt sie noch immer fest.
„Das ist seltsam“, erwiderte sie. „Das ist das erste Mal, dass du ehrlich zu mir bist.“
Mireille brach zusammen, aber nicht vor Trauer. Vor Panik.
