“Sechs Jahre lang lebte ich heimlich als sparsame Hausfrau, um herauszufinden, ob mein Mann mich um meiner selbst willen liebte, und verbarg meine wahre Identität als Milliardärs-Erbin. Doch heute Abend warf er die Scheidungspapiere mit seinem grinsenden Assistenten auf den Tisch, behauptete, mein ruhiges Leben halte ihn zurück, und tat meine Schwangerschaft als Falle ab …
Der Regen fiel über Chicago herab, als ob die Stadt selbst versuchte, etwas Hässliches von ihren Straßen zu waschen.
Drinnen, in einem schmalen Backstein-Reihenhaus in Lincoln Park, stand Clara Bennett barfuß in der Küche, eine Hand auf der sanften Wölbung unter ihrem cremefarbenen Pullover, die andere hielt ein Sonogramm-Foto, dessen Ecken durch all die Male, die sie es angesehen hatte, bereits weich geworden waren.
Ein kleiner Junge.
Zwanzig Wochen.
Gesunder Herzschlag.
Zehn winzige Finger.
Eine Zukunft, die sie seit Monaten allein getragen hatte, weil sie wollte, dass dieser Abend perfekt wurde.
Der Esstisch war gedeckt mit zwei Tellern, zwei Kerzen und dem Brathähnchen, das Ethan mehr liebte als alles andere, was sie kochte. Neben seinem Teller lag eine kleine marineblaue Geschenkbox mit einem silbernen Band. Darin befanden sich Babysöckchen, nicht größer als ihr Daumen, und eine Karte, auf der stand: Wir bekommen einen Sohn.
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