Neun Tage nachdem er uns am Flughafen im Stich gelassen hatte, fragte mein Mann, als ob er sich gerade erst wieder daran erinnert hätte, dass er eine Familie hatte:
„Ist Clara noch nicht zurück?“
Der Butler antwortete kurz angebunden:
„Sir, wir konnten sie nicht erreichen.“
Und dann, zum ersten Mal seit Jahren, spürte Ethan Miller Angst.
Aber da war ich nicht mehr da, wo er mich vermutete.
Meine Tochter auch nicht.
Alles begann am Flughafen von Miami.
Mit einer Hand schleppte ich einen riesigen Koffer hinter mir her. Mit der anderen hielt ich meine fiebernde Tochter Lily an meine Brust gedrückt. Die Wickeltasche rutschte mir immer wieder von der Schulter, und mein Handy blieb eingeschaltet in meiner Hand.
Der Chat mit Ethan war voller unbeantworteter Nachrichten.
Die erste lautete:
„Wo bist du?“
Die letzte:
„Lily hat Fieber. Was soll ich tun?“
Siebzehn Nachrichten.
Keine einzige Antwort.
Wir waren gerade für unseren Urlaub in Cancún gelandet. Eigentlich sollte es unsere Reise zum Hochzeitstag sein. Fünf Jahre Ehe. Ich hatte das Restaurant am Meer, das sie so liebte, schon vor Wochen reserviert. Auch Lilys weißes Kleid hatte ich eingepackt, in dem sie immer wie eine kleine Prinzessin aussah.
Ich stellte mir ein gemütliches Familienessen bei warmem Licht vor, mit dem Rauschen der Wellen und Ethans Lächeln wie früher.
Doch kaum war das Flugzeug gelandet, klingelte sein Handy.
Er sah auf den Bildschirm, runzelte die Stirn und nahm leise ab.
„Ja. Ich bin da. Okay, ich bin unterwegs.“
Nachdem er aufgelegt hatte, nahm er seine Aktentasche aus dem Gepäckfach und sagte, ohne mich anzusehen:
„Ich habe ein dringendes Meeting. Nehmt euch ein Taxi zum Hotel.“
Ich dachte, ich hätte mich verhört.
„Ethan, Lily ist krank. Außerdem hast du mir versprochen, dass diese Reise …“
Er ließ mich nicht ausreden.
„Ich habe Ihnen doch schon gesagt, was Sie zu tun haben. Das Hotel ist bezahlt. Nennen Sie meinen Namen an der Rezeption.“ Rufen Sie mich nicht an, es ist wichtig.
Und er ging.
Er hielt unsere Tochter nicht im Arm. Er berührte nicht ihre Stirn. Er sah sie nicht einmal an.
Ich stand mitten im Flugzeuggang, Lily zitternd im Arm, während eine Flugbegleiterin den Rollstuhl einer älteren Dame an mir vorbeischob und mir einen mitleidigen Blick zuwarf, der mich tief traf.
Ich versuchte mir einzureden, dass Ethan wirklich beschäftigt war. Er war Geschäftsführer. Er hatte riesige Projekte. Vielleicht war dieses Treffen ja entscheidend.
Vielleicht überreagierte ich auch.
Vielleicht.
Fast eine Stunde später kam ich erschöpft und schweißgebadet im Hotel an. An der Rezeption überprüfte die Angestellte die Reservierung, und ihr professionelles Lächeln wirkte plötzlich gezwungen.
„Mrs. Miller, ja, Ihr Mann hat eine Suite mit Meerblick reserviert. Aber er hat eine Nachricht hinterlassen.“
„Welche Nachricht?“
Die Rezeptionistin zögerte.
„Er meinte, Sie sollten allein einchecken.“ Und dass er in den nächsten Tagen wahrscheinlich nicht hier sein würde.
Ich spürte, wie der Boden unter meinen Füßen nachgab.
Ich ging mit Lily, die halb schlafend auf meiner Schulter lag, nach oben in ihr Zimmer. Ich maß ihre Temperatur: 38,7 Grad. Ich gab ihr Medizin, reinigte sie mit feuchten Tüchern, zog sie um und wartete, bis sich ihre Atmung beruhigte.
Als sie endlich eingeschlafen war, nahm ich mein Handy.
Ethan antwortete immer noch nicht.
Dann ging ich zu Sofia Reyes’ Profil.
Meine alte Freundin aus dem Studium.
Die Frau, die ich selbst als Assistentin meines Mannes empfohlen hatte.
Sie hatte vor fünf Minuten etwas gepostet.
Neun Fotos.
Ein Satz:
„Danke für das Geschäftsessen, Chef. Der Sonnenuntergang in Cancún hätte nicht schöner sein können.“
Ich öffnete die Bilder nacheinander.
Ein Restaurant am Meer.
Ein Tisch voller Meeresfrüchte.
Zwei Gläser Wein.
Zwei Teller.
Und auf dem letzten Foto lächelte Sofia in einem Auto.
Hinter ihr, am Steuer, saß ein Mann in einem schwarzen Poloshirt.
Sein Gesicht war nicht ganz zu sehen.
Aber sein Handgelenk schon.
Und an diesem Handgelenk glänzten die silbernen Manschettenknöpfe, die ich Ethan zu seinem letzten Geburtstag geschenkt hatte, nachdem ich drei Monate lang dafür gespart hatte.
Auf dem Beifahrersitz stand eine Schachtel, eingewickelt in hellblaues Papier.
Mein Geschenk zum Jahrestag.
Die Omega-Uhr, von der Ethan so oft gesprochen hatte.
Ich hatte sie noch nicht einmal geöffnet.
Währenddessen lag meine Tochter fiebernd im Hotelbett und murmelte:
„Papa …“
Ich schrieb Ethan noch einmal:
„Hast du schon zu Abend gegessen?“
