Sie sah Lucia an.
„Bring sie ins Bett. Ruf mich an, wenn du etwas brauchst.“
„Danke.“
Ich trug Lucia hinein.
Unsere Wohnung war still.
Ich legte sie ins Bett, ohne sie zu wecken.
Dann setzte ich mich allein an den Küchentisch.
Fast zehn Minuten lang tat ich nichts.
Dann öffnete ich meine Handtasche.
Das Foto war darin.
Meine Mutter.
Eleanor.
Neben dem geheimnisvollen Mann.
E + D.
Juni 1989.
Ich betrachtete sein Gesicht noch einmal.
Dunkle Haare.
Schmale Kinnpartie.
Eine leichte Falte zwischen den Augenbrauen.
Warum kam er mir so bekannt vor?
Ich öffnete die Schublade unter der Küchentheke, in der ich Familiendokumente aufbewahrte.
Geburtsurkunden.
Steuerformulare.
Alte Fotos.
Die Sachen meiner Mutter.
Sie war vier Jahre zuvor nach kurzer Krankheit gestorben.
Ich durchsuchte fast alle ihre Sachen.
Einige Kisten blieben jedoch unberührt.
Zu schmerzhaft.
Zu gewöhnlich.
Ich ließ eine fallen.
Darin befanden sich Tanzprogramme, Postkarten, Quittungen, Bänder für Kostüme und ein paar Notizbücher.
Ganz unten lag eine kleine Schmuckschatulle aus Holz.
Daran erinnerte ich mich.
Meine Mutter trug selten Schmuck.
Darin waren zwei Ringe, ein Paar Perlenohrringe und ein silbernes Medaillon.
Ich hatte dieses Medaillon schon hunderte Male gesehen.
Doch jetzt fiel mir etwas auf, was mir vorher nie aufgefallen war.
Auf der Rückseite war eine Gravur.
Nicht RB.
Nicht Rose Bennett.
Elektrofahrzeug.
Meine Hände zitterten.
Ich öffnete die Schatulle.
Darin lag ein winziges Foto.
Drei Mädchen.
Margaret.
Catherine.
Eleanor.
Ich lehnte mich zurück.
Überall waren Beweise.
Ich wusste einfach nicht, was ich da eigentlich vor mir hatte.
Dann bemerkte ich etwas unter dem Samtfutter.
Ein gefaltetes Stück Papier.
Mein Puls raste.
Vorsichtig hob ich das Futter an.
Da war ein Schlüssel.
Klein.
Aus Messing.
Ein Zettel hing daran.
Die Handschrift meiner Mutter enthielt drei Wörter:
ZENTRALES LAGER, BOSTON.
Darunter:
BOX 314.
Ich starrte ihn an.
Meine Mutter hatte nie von einer Lagerbox gesprochen.
Ich sah auf die Uhr.
Fast Mitternacht.
Ich hätte schlafen sollen.
Stattdessen blätterte ich bis fast zwei Uhr in den Papieren.
Nirgends sonst wurde das Lager erwähnt.
Nichts brachte Klarheit.
Schließlich siegte die Erschöpfung.
Am nächsten Morgen wachte Lucia auf und fragte, ob Tante Margaret Pfannkuchen mag.
Mir wäre beinahe die Kaffeekanne aus der Hand gefallen.
„Tante Margaret?“
Sie meinte, sie könnte meine Großtante sein.
„Ist sie auch.“
„Dann ist sie Tante Margaret.“
Die Kinder hatten in dieser Hinsicht ganze Arbeit geleistet.
Ich setzte mich ihr gegenüber.
„Was meinst du?“
Sie hatte zu viel Sirup auf die Pfannkuchen gegossen.
„Gut.“
„Nur gut?“
„Sie hat Fotos von Oma.“
Anscheinend reichte das.
„Ist das ein komisches Gefühl?“, dachte Lucia.
„Oma hat immer gesagt, Familie kann kompliziert sein.“
Ich sah sie an.
„Wann hat sie das gesagt?“
„Oft.“
Natürlich hatte sie das.
Anscheinend hatte meine Mutter jahrelang Spuren hinterlassen, die ich nicht erkannte.
Mein Handy vibrierte.
Unbekannte Nummer.
Vorsichtig nahm ich ab.
„Hallo?“
„Mrs. Bennett?“
Eine Männerstimme.
„Ja?“
„Mein Name ist Thomas Reed. Ich rufe von Boston Central Storage an.“
Ich umklammerte den Hörer fester.
„Warum?“
Stille.
„Ich rufe Sie wegen Schließfach 314 an.“
Ich erstarrte.
„Woher haben Sie meine Nummer?“
„Ihre Nummer wurde als Notfallkontakt in Ihrem Konto hinterlegt.“
„Wann?“
Er zögerte.
„Laut den Unterlagen vor sechs Jahren.“
Lucia war sechs Jahre alt.
Ich sah sie an.
Sie schnitt Pfannkuchen in perfekte Quadrate.
„Wer hat das hinzugefügt?“
„Ich darf keine Kontoinformationen telefonisch herausgeben.“
„Wem gehört das Schließfach?“
„Sie müssen sich leider ausweisen.“
Mein Herzschlag beschleunigte sich.
„Gibt es ein Problem?“
„Nicht direkt.“
„Was soll das heißen?“
Eine weitere Pause.
„Jemand hat gestern versucht, in den Spind zu gelangen.“
Mir lief ein Schauer über den Rücken.
„Wer?“
„Sie hatten keine Berechtigung.“
„Sind sie reingekommen?“
„Nein.“
„Warum rufen Sie mich dann an?“
„Weil in den Kontoeinstellungen klar steht, dass wir Sie kontaktieren sollen, wenn jemand anderes als der autorisierte Besitzer Zugriff beantragt.“
Ich bekam kaum Luft.
„Wer hat diese Anweisungen verfasst?“
„Es tut mir leid, Mrs. Bennett. Mehr kann ich Ihnen telefonisch leider nicht sagen.“
Ich warf einen Blick auf den Schlüssel auf dem Tresen.
„Ist der Spind noch sicher?“
„Ja.“
„Ich komme heute vorbei.“
Als ich auflegte, sah Lucia mich an.
„Wer war das?“
„Jemand, der Oma kannte.“
„Gehen wir irgendwohin?“
Ich zögerte.
Dann nickte er.
„Ja.“
Boston Central Storage befand sich in einem alten Backsteinlagerhaus am Rande von South Boston.
Es war weniger dramatisch als erwartet.
Empfang.
Neonlicht.
Reihse hinter
geschlossenen Türen.
Thomas Reed war ein nervöser Mann in den Fünfzigern, der eine rechteckige Brille trug und sich fast ständig entschuldigte.
Er überprüfte meinen Ausweis zweimal.
Dann sah er Lucia an.
„Sie ist mit mir.“
„Natürlich.“
„Du.“
Er führte uns einen langen Flur entlang.
„Schließfach 314 wurde seit Jahren nicht mehr geöffnet.“
„Wie viele?“
„Laut Tagebuch vier.“
Der Tod meiner Mutter.
„Wer hat es dann geöffnet?“
Er sah mich an.
„Der Kontoinhaber.“
Ich hörte auf, auf und ab zu gehen.
„Meine Mutter?“
Er antwortete nicht.
Er brauchte es nicht.
Wir erreichten das Schließfach.
Meine Hand zitterte, als ich den Schlüssel ins Schloss steckte.
Er ließ sich leicht drehen.
Im Inneren war kein Platz.
Nur ein schmaler Abstellraum.
Drei Kisten.
Ein Koffer.
Ein hölzernes Musikkästchen.
Lucia flüsterte: „Gehört das Oma?“
„Ich glaube schon.“
Ich zog die erste Kiste heraus.
Romane.
Hunderte davon.
Die meisten wurden mit einem Band verkauft.
Jeder Umschlag trug denselben Namen.
Eleanor.
Nicht Rose.
Die Absenderadressen waren in Beacon Hill angegeben.
Małgorzata.
Katarzyna.
Ihre Mutter.
Die Familie meiner Mutter schrieb ihr.
Jahrelang.
Aber keiner der Umschläge wurde geöffnet.
Ich erhielt das erste Paket.
1989.
1990.
1991.
Meine Hände zitterten.
„Warum hat sie sie nicht gelesen?“
Thomas trat höflich beiseite.
Ich öffnete den zweiten Karton.
Tanzschuhe.
Kostüme.
Ein Tagebuch aus meiner Kindheit.
Und darunter ein versiegelter Umschlag.
Mein Name stand darauf.
MAYAN.
Ich starrte ihn an.
Lucia stand neben mir.
„Mama?“
Ich öffnete den Umschlag.
Darin war ein Brief.
Ein Brief von meiner Mutter.
Liebe Maya,
wenn du das liest, hat dich etwas erreicht, das ich jahrelang vermieden habe.
Es gibt Dinge, die ich dir sagen sollte.
Ich habe mir eingeredet, ich würde dich beschützen.
Manchmal stimmte das.
Manchmal habe ich mich selbst beschützt.
Mir wurde schwindelig.
Ich las weiter.
Mein Name war Eleanor Vale.
Rose Bennett war der Name, den ich wählte, als ich Boston verließ.
Ich liebte meine Schwestern.
Glaub mir das bitte.
Ich bin nicht gegangen, weil sie mich im Stich gelassen haben.
Ich bin gegangen, weil jemand anderes zu teuer gewesen wäre, wenn ich geblieben wäre.
Ich hielt inne.
Jemand anderes.
Der Mann auf dem Foto.
D.
Ich las schneller.
Vielleicht triffst du Margaret eines Tages.
Wenn ja, sag ihr, dass ich an all deine Geburtstage gedacht habe.
Sag ihr, ich hätte das blaue Band behalten, das sie mir vor meinem ersten Auftritt geschenkt hat.
Sag ihr, es tut mir leid.
Mir schnürte es die Kehle zu.
Lucia lehnte sich an meine Schulter.
Dann kam der letzte Absatz.
Eines musst du verstehen, bevor du die Familie Vale nach deinem Vater fragst.
Sie haben nie herausgefunden, wer er war.
Und wenn sie behaupten, sie hätten es gewusst, lügt jemand.
Ich starrte den Satz an.
Mein Vater.
Ich bin mit dem Glauben aufgewachsen, es sei ein Musiker namens Daniel Bennett gewesen, der vor meiner Geburt gestorben ist.
Plötzlich fühlte sich das Foto schwer in meiner Tasche an.
D.
Daniel?
Ich blätterte um.
Nichts.
„Ist das alles?“
Da fiel etwas aus dem Umschlag.
Ein Zeitungsausschnitt.
Alt.
Gefaltet.
Ich öffnete ihn vorsichtig.
Die Schlagzeile lautete:
Student der örtlichen Universität nach Bootsunfall vermisst
Unten ein Foto.
Derselbe junge Mann wie im Bootshaus.
Mir lief es eiskalt den Rücken runter.
Sein Name stand darunter.
David Mercer.
Vermisst seit dem 23. August 1989.
Vermutlich ertrunken.
Ich las das Datum zweimal.
Drei Wochen später verschwand meine Mutter.
„Mama?“
Lucia zupfte an meinem Ärmel.
„Wer ist dieser Mann?“
Ich konnte nicht antworten.
Dann kam Thomas Reed zurück.
„Mrs. Bennett?“
Ich sah auf.
Sein Gesicht war kreidebleich.
„Was?“
Er hielt ein Sicherheitsprotokoll in der Hand.
„Die Person, die gestern versucht hat, dieses Schließfach zu öffnen, hat ihren Ausweis auf dem Schreibtisch liegen lassen.“
Ich stand langsam auf.
„Wie heißt er?“
Er sah mich von der Zeitung aus an.
„Ich dachte, du würdest es gern wissen.“
Mein Herz hämmerte mir bis zum Hals.
„Bitte.“
Tomasz schluckte.
„Adrian Vale.“
Einen Moment lang dachte ich, ich hätte ihn falsch verstanden.
„Adrian?“
„Ja.“
„Bist du sicher?“
Er drehte den Holzscheit zu mir.
Und so geschah es.
ADRIAN VALE.
Gestern.
18:42 Uhr
Fast eine Stunde vor Lucias Tanz.
Bevor Adrian zugab, das Lied zu kennen.
Bevor Margaret mir sagte, dass meine Mutter Eleanor hieß.
Ich starrte auf die Tür.
Adrian wusste von dem Versteck, noch bevor er Lucia tanzen hörte.
Alles, was er gesagt hatte, ging mir durch den Kopf.
Diese Melodie war nie veröffentlicht worden.
Wer hat dir diesen Tanz beigebracht?
Wie hieß sie?
Rose Bennett.
Schockiert.
Fragen.
Besorgte Aufmerksamkeit.
Stimmte das alles?
Oder hatte Adrian Vale den Ballsaal betreten und genau gewusst, wer ich war?
Ich sah mir den Brief meiner Mutter noch einmal an.
Eines musst du verstehen, bevor du die Familie Vale nach deinem Vater fragst:
Sie haben nie herausgefunden, wer er war.
Und wenn sie das behaupten, lügt jemand.
Mein Telefon klingelte.
Adrian.
Ich starrte auf seinen Namen, der auf dem Display aufleuchtete.
Lucia sah mich an.
„Gehst du nicht ran?“
Nein, ging ich nicht.
Noch nicht.
Denn unter dem Zeitungsausschnitt, ganz unten auf dem Umschlag, bemerkte ich etwas
anderes.
Das zweite Foto.
Neuer als das erste.
Das Foto war einige Jahre nach David Mercers vermeintlichem Tod aufgenommen worden.
Meine Mutter stand neben ihm.
Älter.
Lächelnd.
Und hinter ihnen stand das vertraute Steinhaus auf Be.
Acon Hill.
Auf der Rückseite standen in der Handschrift meiner Mutter sechs Worte:
Adrian weiß mehr, als er glaubt.
ENDE VON TEIL 2 – LIKEN, TEILEN UND KOMMENTIEREN SIE „DIE GANZE GESCHICHTE“, WENN SIE DIE GANZE GESCHICHTE LESEN MÖCHTEN
