„Sie kommt immer wieder zurück“, sagte er zu Rita, der 32-jährigen Frau, mit der er seit zwei Jahren heimlich eine Affäre hatte.
Rita wartete in einem Privatwagen auf ihn, tadellos gekleidet, als ob sie zu einer Feier gingen.
„Bringen Sie mich zuerst nach Hause“, wies Victor den Fahrer an.
Zwei Blocks vor dem Haus in Brookline lag der Geruch von feuchtem, verbranntem Holz und abgestandenem Rauch in der Luft.
Victor gab dem Fahrer sofort ein Zeichen anzuhalten.
Von seinem alten Haus waren nur noch die geschwärzten Schornsteine aus Ziegelsteinen, eine eingestürzte Treppe und die verkohlten Überreste der Garage übrig.
Der Vorgarten war mit feuchter Asche und verkohlten Trümmern bedeckt.
Rita starrte ihn mit offenem Mund an.
„Du hast mir gesagt, es sei ein luxuriöses dreistöckiges Haus!“
„Das war es auch.“
„Und die Versicherung?“, fragte Rita eindringlich.
Victor zögerte.
„Die Hausratversicherung läuft auf Sarahs Namen.“
Rita musterte ihn langsam von oben bis unten: Sein Mantel war schief zugeknöpft, seine Hände zitterten, und er trug eine Tasche voller Rezepte für die Zeit nach der Transplantation.
„Was kosten diese Medikamente am Tag?“
„Zwischen Zuzahlungen, Labortests und der Behandlung durch Fachärzte … Tausende von Dollar im Monat. Und ich muss sie mein Leben lang bezahlen.“
Rita machte einen Schritt auf das Auto zu.
„Victor, ich bin keine Vollzeitkrankenschwester.“
„Das habe ich dich nie darum gebeten.“
„Nein, aber du hast mir einen bestimmten Lebensstil versprochen. Ein Haus. Reisen. Du hast mir gesagt, Sarah würde mir die Eigentumsurkunde geben.“
„Sie wird unterschreiben!“, beharrte Victor mit zitternder Stimme.
Rita deutete auf die glimmenden Überreste.
