Rodrigo wartete nicht, bis wir das Hotel verlassen hatten.
„Wer zum Teufel ist dieser Mann für dich?“, fragte er im Aufzug.
„Genauso wie für dich: ein Fremder.“
„Stell dich nicht dumm. Niemand zahlt 20 Millionen, um mit einer Frau zu Abend zu essen, die er nicht kennt.“
Ich sah ihn an.
„Du bist es doch, der beschlossen hat, einen Preis für deine Frau festzulegen.“
Er antwortete nicht.
Am nächsten Tag, um 7:30 Uhr, kam ich in einem kleinen Restaurant im Viertel Roma an. Alejandro war schon da. Er hatte weder Bodyguards noch Fotografen oder Anwälte mitgebracht.
Nachdem wir bestellt hatten, holte er ein altes Foto hervor.
Es zeigte eine Frau um die 45 mit dunklen Haaren und einem schüchternen Lächeln.
Ich erkannte sie sofort.
„Margarita.“
Alejandro nickte.
Fünfundzwanzig Jahre zuvor, als ich 25 war und Rodrigo noch nicht kannte, fand ich Margarita im strömenden Regen vor einem Laden im Viertel Narvarte. Ihre Einkaufstasche war zerrissen, und sie hob mit zitternden Händen Orangen vom Boden auf.
Ich bot ihr Kaffee an.
Zwei Stunden später gestand sie mir, dass sie aus ihrer Wohnung geworfen worden war, ihren Job verloren hatte und ihr Sohn mit einem Stipendium im Ausland studierte. Sie hatte keine Bleibe.
Ich bot ihr an, eine Woche lang in meiner kleinen Wohnung zu wohnen.
Sie blieb drei Monate.
Ich überredete eine Freundin, sie als Verwaltungsangestellte einzustellen. Als sie wieder auf eigenen Beinen stand, zog sie aus. Jahre später verloren wir den Kontakt.
„Sie war wie eine Mutter für mich“, sagte Alejandro.
Ich schwieg.
„Sie hat nie vergessen, was du getan hast. Mit diesem Job lernte sie Buchhaltung, eröffnete dann ein Büro, gewann Kunden und baute die Firma aus. Vor sechs Jahren verkaufte sie sie.“
„Ich bin froh, dass sie es geschafft hat.“
„Ich freue mich, dass es ihr gut ging.“ „Sie ist vor 18 Monaten gestorben.“
Ich senkte den Blick.
„Es tut mir so leid.“
Alejandro zog einen Umschlag hervor.
„Vor ihrem Tod hat sie mir Anweisungen hinterlassen: Finde dich und gib dir das.“
Darin war ein handgeschriebener Brief.
„Elena, du hast mir einmal gesagt, dass Güte keine Zeugen braucht. Ich glaube, sie braucht Erinnerung.“
Ich musste aufhören zu lesen.
Alejandro fuhr fort:
„Meine Mutter hat vor 15 Jahren auch ein Anlagekonto eröffnet. Sie hat es über einen privaten Treuhandfonds auf deinen Namen angelegt. Und sie hat einen weiteren Fonds gegründet, um Frauen mit Kindern zu helfen, die kurz davor stehen, ihr Zuhause zu verlieren.“
„Wie viel Geld?“
„Genug, um Hunderte von Leben zu verändern.“
Er zeigte mir einen Ordner.
Das für das Projekt bereitgestellte Vermögen überstieg 70 Millionen Pesos.
Ich brachte kein Wort heraus.
„Sie wollte, dass du es regelst“, sagte er. „Ohne meine Kontrolle. Ohne die deines Mannes. Ohne die irgendeiner Stiftung.“
Ich kam nach Mitternacht nach Hause.
Rodrigo war wach.
Er sah die Mappe.
„Was hat er dir gegeben?“
„Eine Verantwortung.“
„Geld?“
Ich antwortete nicht.
Er stand abrupt auf.
„Elena, wir sind verheiratet. Alles, was in deine Hände gelangt, betrifft uns beide.“
„Nicht das.“
„Sei nicht albern. Wir können es an die Ferrer-Stiftung weiterleiten. Wir haben die Strukturen, die Kontakte, die Presse …“
„Margarita hat schriftlich klargestellt, dass sie keine Öffentlichkeit wünscht.“
Rodrigo knirschte mit den Zähnen.
„Siebzig Millionen, damit du so tun kannst, als würdest du einen Fonds verwalten?“
Dieser Satz brachte mich endgültig zum Zusammenbruch.
Am nächsten Morgen rief Alejandro an.
„Elena, ich brauche dich dringend in der Anwaltskanzlei.“
„Ist etwas passiert?“
„Dein Mann hat vor einer Stunde angerufen.“
Mir wurde ganz flau im Magen.
„Warum?“
Alejandro schwieg einige Sekunden.
„Er hat versucht, die Kontrolle über das Treuhandvermögen ohne deine Unterschrift zu erlangen.“
Und er ahnte noch nicht das Schlimmste.
TEIL 3
