TEIL 1: DIE KALTE WOHNUNG Vermietungvon Wohnungen
„Wo sind meine Frau und mein Sohn?“
Meine Stimme hallte durch die dunkle Wohnung, als ich die Haustür aufstieß, aber niemand antwortete.
Dann hörte ich es.
Aus der Küche dringt ein schwacher, erschöpfter Schrei.
Es war der schwache Schrei eines Neugeborenen.
Ich ließ meinen Koffer neben dem Eingang fallen und eilte dem Geräusch entgegen, immer noch in dem schweren Wollmantel, in dem ich fast zwölf Stunden gereist war.
Es war fast 23:30 Uhr am Silvesterabend. Neujahr
Laut allen zu Hause sollte ich eigentlich noch bis zur ersten Januarwoche in Stuttgart sein und dort Industriemaschinen inspizieren. Stattdessen hatte ich mein Ticket umgebucht, einen Wucherpreis für einen Last-Minute-Flug bezahlt und war, ohne jemandem Bescheid zu sagen, nach New York zurückgekehrt.
Ich wollte meine Frau Maya überraschen.
Elf Tage zuvor hatte sie einen Notkaiserschnitt und unseren Sohn Liam zur Welt gebracht. Wegen beruflicher Komplikationen konnte ich nicht zur Geburt zurückkehren. Ich machte mir Vorwürfe, dass ich dabei gewesen war, aber ich hatte mir eingeredet, dass ich mich ja trotzdem um sie kümmerte.
Bevor ich Deutschland verließ, hatte ich mein Gepäck mit Thermokleidung für Liam, Regenerationslotionen für Maya, Pralinen für meine Mutter Eleanor und einem teuren Parfüm für meine Schwester Chloe gefüllt.
Ich war weiterhin der Meinung, dass sie Geschenke verdienten.
Die Wohnung in Park Slope, Brooklyn, war fast völlig dunkel. Es war außerdem eiskalt. Vermietungvon Wohnungen
Keine Weihnachtsbeleuchtung leuchtete in den Fenstern. Es gab keine Musik, kein Essen und kein Anzeichen dafür, dass irgendjemand den Jahreswechsel feiern wollte.
Gebrauchte Windeln lagen in einem offenen Müllsack neben dem Sofa. Eine leere Packung billiger Babynahrung stand auf dem Couchtisch. Mehrere schmutzige Gläser standen im Zimmer herum.
Mein Herzschlag beschleunigte sich, als ich mich der Küche näherte.
Was ich dort vorfand, hat mich völlig umgehauen.
Maya saß auf einem harten Plastikklappstuhl neben der Theke. Sie trug einen dünnen Pyjama unter einer alten Strickjacke, die sie kaum vor der Kälte schützte. Ihr Gesicht war blass und grau, ihre Lippen rissig, und eine zitternde Hand presste sie gegen ihre Operationsnarbe.
Ein dunkler Fleck hatte sich in der Nähe der Wunde über den Stoff ausgebreitet.
Vor ihr stand ein Plastikbecher mit Instant-Ramen-Nudeln. Die Nudeln waren aufgequollen und kalt und schwammen wie eine Paste in trübem Wasser. Getreideund Teigwaren
Liam lag in einem nahegelegenen Weidenkorb, eingehüllt in eine Decke, die für eine Dezembernacht viel zu dünn war.
