Das Tagebuch meines Vaters – und die Familiengeschichte, die zwischen seinen Zeilen verborgen liegt
TEIL 2
– War Ihr Vater William Hart?
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Für einen kurzen Moment wusste ich nicht mehr, wo ich war.
Der smaragdgrüne Raum schien um mich herum zu schrumpfen. Das sanfte bernsteinfarbene Licht, der Regen, der gegen die hohen Fenster prasselte, die unberührten Weingläser auf dem Tisch – alles verblasste angesichts dieses Namens.
William Hart.
Mein Vater.
Ein Name, den ich drei Jahre lang versucht hatte, aus meinem Gedächtnis zu verbannen.
Ich sah Dominic Rousseau an.
„Woher wissen Sie, wer er war?“
Niemand lachte mehr.
Der Professor, der das Tagebuch geschlossen hatte, beugte sich vor. Einer von Dominics Anwälten nahm langsam seine Brille ab.
Dominic antwortete nicht sofort.
Stattdessen sah er sich am Tisch um.
„Geben Sie uns ein paar Minuten.“
Überraschtes Geflüster ging umher.
„Dominic …“, begann einer der Anwälte.
„Bitte, Martin.“
Seine Stimme war nicht schroff. Das war auch nicht nötig.
Stühle wurden verrückt. Dokumente wurden zusammengesucht. Die Experten gingen zur Tür, einige von ihnen warfen mir im Vorbeigehen Blicke zu.
Instinktiv griff ich nach dem Tablett.
Dominic bemerkte es.
„Sie können das hier lassen.“
„Ich arbeite.“
Das schien ihn zu überraschen.
Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte der Milliardär weniger wie ein Mann, der es gewohnt war, jeden Raum zu kontrollieren, den er betrat, sondern eher wie jemand, der vergessen hatte, dass die üblichen Regeln noch galten.
„Selbstverständlich“, sagte er.
Dann blickte er zur Tür und rief: „Mr. Alvarez?“
Mein Manager erschien fast sofort.
Sein Gesichtsausdruck verriet, dass er draußen stand und versuchte, nicht zuzuhören.
„Ja, Mr. Russo?“ „Kann Olivia für den Rest des Abends Pause machen?“
Herr Alvarez sah mich an.
Dann Dominic.
Dann wieder mich.
„Wenn Olivia es wünscht.“
Das war wichtig.
Ich wusste es zu schätzen, dass er es so formulierte.
Dominic schien es auch zu verstehen.
Er wandte sich mir zu.
„Ich habe etwas, das Ihrem Vater gehörte.“
Meine Finger umklammerten den Rand des Tabletts.
„Was?“
„Ich glaube, Sie sollten das sehen.“
Ich starrte ihn an.
Jeder Instinkt, den ich seit dem Tod meines Vaters entwickelt hatte, sagte mir, ich solle gehen.
Zurück in die Küche.
Die Schicht beenden.
Mit der U-Bahn nach Hause fahren.
Die Wohnungstür abschließen.
Meine Hausaufgaben machen.
So tun, als hätte ich das Tagebuch nie gesehen.
Unsichtbare Mädchen wurden nicht in die Verbrechen von Milliardären verwickelt.
Aber unsichtbare Mädchen bekamen auch keine Antworten.
Und ich lebte drei Jahre lang mit diesen Fragen.
Ich stellte das Tablett langsam ab.
„Ich bleibe noch zehn Minuten.“
Dominic nickte.
„Okay.“
Mr. Alvarez warf mir einen fragenden Blick zu.
Ich nickte, um ihm zu zeigen, dass alles in Ordnung war.
Er ließ die Tür einen Spalt offen.
Ein weiteres Detail, das mir auffiel.
Ein weiteres Detail, das ich zu schätzen wusste.
Dominic widersprach nicht.
Er ging zu dem schmalen Lederkoffer neben seinem Stuhl.
Er holte eine schlichte, graue Mappe heraus.
Keine Schlösser.
Keine komplizierten Siegel.
Nur eine alte Mappe mit abgenutzten Ecken.
Er legte sie auf den Tisch zwischen uns.
Darin befand sich ein Foto.
Ich erkannte Dad sofort.
Er sah jünger aus, als ich ihn in Erinnerung hatte, vielleicht fünfunddreißig. Seine Haare waren länger, seine Brille anders, aber sein Lächeln war unverkennbar.
Er stand mit drei Personen vor einem Steingebäude.
Einer von ihnen war Dominic.
Viel jünger.
Die anderen beiden waren eine Frau mit dunklen, lockigen Haaren und ein älterer Mann mit einem Stapel Notizbücher.
Ich hielt das Foto hoch.
Dad hatte den Arm um die Frau gelegt.
Sie sahen alle glücklich aus.
Er ist nicht glücklich, wenn er für ein Foto posiert.
Eigentlich nicht.
„Du kanntest ihn.“
„Ja.“
„Wie?“
Dominic lehnte sich zurück.
„Dein Vater hat fast sechs Jahre lang mit meiner Familie gearbeitet.“
Ich sah ihn scharf an.
„Mein Vater hat in Kolumbien gearbeitet.“
„Ja. Das war eine separate Angelegenheit.“
„Er hat dich nie erwähnt.“
„Das überrascht mich nicht.“
„Ja.“
Dominics Gesichtsausdruck wurde weicher.
„Das denke ich.“
Ich hasste seine Ruhe.
„Er fragte, ob William Hart mein Vater sei, als ob er die Antwort schon wüsste.“
„Ich hatte es geahnt.“
„Warum?“
Er sah auf das Tagebuch.
„Weil er mir einmal gesagt hat, dass nur zwei Personen es vollständig lesen dürfen.“
Mir schnürte es die Kehle zu.
„Wer?“
„Er selbst.“
Dominic hielt inne.
„Und das Kind, das er unterrichtete.“
Stille breitete sich im Raum aus.
Ich legte das Foto beiseite.
„Hat er dir von mir erzählt?“
„Nicht von deinem Namen. Nicht von deinem Wohnort. Da war er sehr vorsichtig.“
„Warum?“
„Das ist eines der Dinge, die ich seit Jahren herauszufinden versuche.“
Ich sah wieder auf das Tagebuch.
Die Haut war an den Rändern dunkler, als hätten Hunderte von Händen sie vor meiner berührt.
„Was ist es?“
Dominic verschränkte die Arme.
„Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht genau.“
„Das ist keine besonders gute Antwort für zehn Millionen Dollar.“
Sein Mundwinkel zuckte.
„Nein. Ist es nicht.“
Er schlug das Tagebuch auf der ersten Seite auf.
„Sie sagten, die erste Zeile bedeute: ‚Der Mann, der dieses Tagebuch führt, ist nur ein Verwalter. Der wahre Erbe ist noch nicht aufgetaucht.‘“
„Ja.“
„Wie sicher sind Sie sich?“
„Sehr sicher.“
„Experten glauben, dass diese Symbole mehreren unabhängigen Personen zugeordnet sind.“
Schriftsysteme.“
„Stimmt.“
Dominic blinzelte.
Ich deutete auf den ersten Satz.
„Deshalb konnten sie ihn nicht lesen.“
Ich beugte mich widerwillig näher.
„Dieses Symbol stammt aus einer frühen Handelsschrift, die im östlichen Mittelmeerraum verwendet wurde. Es sieht aus wie die Klosterschrift, die mir mein Vater beigebracht hat, nur dass die Richtung umgekehrt ist. Und diese Symbole sind keine Buchstaben.“
„Und.“
„Was ist das?“
„Anweisungen.“
„Warum?“
„Wie sollen wir den nächsten Abschnitt lesen?“
Dominic starrte auf die Seite.
Ich konnte fast sehen, wie sich seine Gedanken in den letzten Jahren neu geordnet hatten.
„Es ist also konstruiert.“
„Ja.“
„Eine künstliche Sprache?“
„Nicht ganz.“
Ich suchte nach einer Erklärung.
„Papa nannte es ‚Brückenschrift‘. Man verwendet vertraute Elemente aus verschiedenen Systemen, aber die Bedeutung ergibt sich aus dem Wissen um ihre Zusammenhänge.“
„Hat er das erfunden?“
„Ich weiß es nicht.“
Ich betrachtete die Seite.
Einige der Zeichen kamen mir bekannt vor, so wie ein Familienhaus aussehen könnte, nachdem alle Möbel ausgetauscht wurden.
Dann bemerkte ich die drei Punkte unter dem geschwungenen Symbol.
Ich hielt einen Moment lang den Atem an.
„Was ist das?“, fragte Dominic.
Ich berührte die Seite ganz sanft.
„Das hat mein Vater gemacht.“
„Bist du sicher?“
„Er hat diese drei Punkte benutzt, wenn er mir Notizen geschrieben hat.“
„Dieses Symbol taucht immer wieder in dem Tagebuch auf.“
„Ich weiß.“
Meine Stimme war leiser als beabsichtigt.
Ich erinnerte mich daran, wie ich neben meinem Vater am Küchentisch saß.
Ich muss sieben gewesen sein.
Er hatte drei Punkte unter ein schwieriges Wort gezeichnet und mir erklärt, sie bedeuteten: „Übersetze nicht, was du siehst. Übersetze, was es werden will.“
Mit sieben fand ich das den witzigsten Satz, den je jemand gesagt hatte.
Mit vierzehn brannte er mir in den Augen.
Ich setzte mich.
„Ich möchte wissen, woher du das hast.“
Dominic nickte.
„Von meinem Großvater.“
Das war nicht die Antwort, die ich erwartet hatte.
„Er starb, als ich dreiundzwanzig war. Die meisten seiner Sachen wurden eingelagert. Das Tagebuch wurde in einem verschlossenen Aktenschrank gefunden.“
„Und du hast all die Jahre gewartet, um es zu übersetzen?“
„Ich wusste bis vor neun Jahren nichts davon.“
„Was ist vor neun Jahren passiert?“
„Meine Mutter ist gestorben.“
Er antwortete leise.
Einen Moment später verschwand der Milliardär wieder, und alles, was ich sah, war ein Sohn, der einen Elternteil verloren hatte.
„Sie hat mir Anweisungen hinterlassen, wie ich den Schrank öffnen soll.“
Ich warf einen Blick auf das Foto.
„Die Frau neben meinem Vater – ist sie das?“
„Ja. Elena Russo.“
„Kannte deine Mutter ihn auch?“
„Sie war der Grund, warum ich ihn kennengelernt habe.“
Dominic machte das Foto.
„Meine Mutter finanzierte Projekte zur Denkmalpflege. Sie glaubte, alte Dokumente seien wichtig, selbst wenn sie keinen offensichtlichen finanziellen Wert hatten. William war einer der wenigen Wissenschaftler, denen sie vollkommen vertraute.“
Ich hatte meinen Vater etwas Ähnliches sagen hören.
Die ältesten Geschichten haben überlebt, weil jemand sie für wichtig hielt, bevor jemand anderes herausfand, warum.
Ich hatte diesen Satz jahrelang vergessen.
„Was ist zwischen euch beiden vorgefallen?“
Dominic sah mich eindringlich an.
„Was lässt dich glauben, dass etwas vorgefallen ist?“
„Weil mein Vater dich nie erwähnt hat.“
Ein Hauch von Traurigkeit huschte über sein Gesicht.
„Dein Vater hat im letzten Jahr unseres Projekts aufgehört, mit mir zu sprechen.“
„Warum?“
„Er dachte, ich hätte missverstanden, was wir herausfinden wollten.“
Ich warf einen Blick in das Tagebuch.
„Der wahre Erbe?“
„Diese Worte kannten wir damals noch nicht.“
„Wonach suchtest du?“
Dominic zögerte.
Dann öffnete er einen weiteren Ordner.
Darin befanden sich Kopien von Briefen, Fotos von behauenen Steinen, handgezeichnete Diagramme und mit Notizen bedeckte Landkarten.
Ein Ort tauchte immer wieder auf.
Belvedere.
Ich las es zweimal.
„Was ist Belvedere?“
„Eine Kleinstadt im Westen von Massachusetts.“
„Was gibt es dort?“
„Heute? Nicht viel. Eine Bibliothek, eine alte Kirche, ein paar Bauernhöfe und die Überreste eines privaten Anwesens.“
„Und davor?“
„Mein Großvater ist dort aufgewachsen.“
Ich runzelte die Stirn.
„Es geht also um deine Familie.“
„Ich habe es geglaubt.“
„Und du hast es geglaubt?“
Dominic warf einen Blick in das Tagebuch.
„Bis du die erste Zeile übersetzt hast.“
Er stand auf und ging zum regennassen Fenster.
„Mein Großvater kam fast mittellos nach New York. Er gründete eine Reederei. Mein Vater baute sie aus. Ich machte daraus die heutige Russo Group.“
Ich wusste aus den Zeitungen genug, um das Ausmaß seiner Aussage zu verstehen.
Gebäude.
Hotels.
Technologieinvestitionen.
Umschlagterminals.
Ein Vermögen, von dem die Leute in so grandiosen Zahlen sprechen, dass sie kaum noch glaubwürdig klingen.
„Aber mein Großvater“, fuhr Dominic fort, „hat fast nichts aus seiner Kindheit behalten, außer dieser Truhe.“
„In der sich das Tagebuch befand.“
„Und die Briefe über das ‚dem Verwalter anvertraute Erbe‘.“
Ich überflog die erste Zeile.
„Der Mann, der dieses Tagebuch aufbewahrt, ist lediglich sein Verwalter.“
„Genau.“
„Du dachtest, dein Großvater sei der Verwalter.“
„Ja.“
„Und du warst der Erbe.“
Dominic nickte langsam.
Und er hatte Recht.
Falsch.
Jahrelang hatte er geglaubt, dass
Das Tagebuch führt zu ihm.
Vielleicht zu einem Anwesen.
Vielleicht zu Geld.
Vielleicht zu etwas, das sein Großvater verheimlicht hat.
Aber nach Dads Prinzipien bedeutete Besitz das Gegenteil.
Der Mann mit dem Buch war nicht der Besitzer.
„Als er mich das erklären hörte …“, sagte ich.
„Mir wurde klar, dass dein Vater mich vielleicht davon überzeugen wollte, dass ich die falsche Frage stellte.“
Ich sah ihn an.
„Welche Frage?“
„Nicht das, was mein Großvater mir hinterlassen hat?“
Er wandte sich vom Fenster ab.
„Aber für wen hat er sie beschützt?“
Bevor ich antworten konnte, klopfte Mrs. …
Dean Alvarez leise.
„Olivia?“
Ich sah auf meine Uhr.
Fast eine Stunde war vergangen.
Meine zehn Minuten waren um.
„Ich muss meine Tante anrufen.“
„Klar“, sagte Dominic.
Ich trat in den Flur.
Tante Claire ging beim zweiten Klingeln ran.
„Hey, Liv. Alles okay?“
„Ja. Ich bin noch auf der Arbeit.“
„Du klingst komisch.“
„Ich spreche mit jemandem, der Dad kannte.“
Stille.
Nicht lange.
Vielleicht zwei Sekunden.
Aber ich hörte es.
„Tante Claire?“
„Wer?“
„Dominique Rousseau.“
Wieder Stille.
Diesmal länger.
Mir wurde ganz anders.
Ich bekam ein flaues Gefühl im Magen.
„Du kennst den Namen.“
„Ich weiß Bescheid.“
„Das habe ich dich aber nicht gefragt.“
„Olivia …“
